es esto, esto y esto

Soñé que caían lo mismo, por un minuto de duda, las vacilaciones de los tallos de alcachofa y los sedimentos que se guardan en nombre de la vida. Abrí los cajones de la cómoda y allí estaba como un gato de porcelana que es la decoración de las tristezas del cuerpo. La vida se agarraba de los fierros como un turista en un bus a una velocidad mayor a cincuenta kilometros por hora. Y se supone que si bajas la velocidad, el autobús explota.
Las inteligencias eran armas de doble filo. Por un lado los honorables transitaban por las alcobas como lamiéndose las quintillones de células, atesorándolas en nombre de Buda y Socrates y Jesucristo en los comerciales de Bilz y Pap, y por otro esas mismas células comían sus impedimentos léxicos y gramaticales, la sintaxis y el áfono lamento de un water manchado con menstruación de mujer de rodillas.
El espanto de las telas ahorcaba el chillido de los pequeños parias y creo que allá fueron, por un minuto de duda, serenas sierras y travesuras terráqueas.

En el papel confort de la lengua el sujeto escribía un garabato pronunciado en un idioma irreconocible. Así lo deseaba escribir porque las fulminaciones de su dignidad habían terminado por convertir el amor por su vida en un residuo de muelas tapadas. Entonces amaba escucharse a sí mismo y que sólo él pudiera comprenderse, para que así los gemidos se dieran vuelta junto a su amor por los pedazos de uña y la pestaña extraviada de su mochila. Le pidió a su mejor amigo que pronunciara ese garabato irreconocible en su oído. Se lo pidió como el favor que nunca hizo. Y su amigo se lo gritó con lágrimas en los ojos, como si fuera una bala perdida y estrellada en su sien meses después, cuando cayó sin onomatopeya, como un suicida más.

Las de la intuición-Shakira

esta canción es buena y útil, transmite un enfoque conocido en las mujeres. aquí shakira se ve muy femenina, está en el nivel justo; como me gusta a mí; si es que son muy femeninas, que sean femeninas sinceramente, sin caer en los circo-teatros.
también creo que este video está muy bien hecho, quien quiera sea el director, consiguió plasmar el contenido y las imágenes.
Fijarse en el rostro que sintonizó la hermosura de su género: 01:09 a 01:10 y 03:12 a 03:13. en esa mirada se condensa lo que digo, y da cuenta del gran talento de esta niña.


gracias, Shakira.

****
No me preguntes más por mi
si ya sabes cual es la respuesta,
desde el momento en que te vi
sé a lo que voy
yo me propongo ser de ti
una victima casi perfecta
yo me propongo ser de tí
un volcan o el amor talvez
es un Mal común
Y asi como ves,estoy viva aun
será cuestion de suerte y...

Creo que empiezo a entender
(despacio, despacio comienzo a entender)
Nos deseabamos desde antes de nacer
(te siento, te siento, te siento estremecer)
tengo el presentimiento de que empieza la acción
(adentro, adentro te vas quedando)
y las mujeres somos las de la intuición.
Asi, estoy dispuesta a todo

Yo te propongo un desliz
un error convertido en acierto
yo me propongo ser de ti
un volcan o el amor talvez
es un mal Común
y asi como ves
estoy viva aun...

Será cuestion de suerte y...

Creo que empiezo a entender
(despacio, despacio comienzo a entender)
Nos deseabamos desde antes de nacer
(te siento, te siento, te siento estremecer)
tengo el presentimiento de que empieza la acción
(adentro, adentro,te vas quedando)
y las mujeres somos las de la intuición.

Asi, estoy dispuesta a todo


Creo que empiezo a entender
(despacio, despacio comienzo a entender)
Nos deseabamos desde antes de nacer
(te siento, te siento, te siento estremecer)
tengo el presentimiento de que empieza la acción
(adentro, adentro, te vas quedando)
y las mujeres somos las de la intuición.

Las de la intuición

Corazón de escarcha-Héctor Pavez

http://www.esnips.com/doc/27940ff1-e883-4318-8f31-a45dc2bffdce/Corazon-de-Escarcha


A Rolando Cárdenas le gustaba esta canción, a mí también

Corazón de escarcha

Corazón de escarcha
se fue de la estancia,
fría la mirada,
frío el corazón
Toda la peonada
siente al ovejero,
al que más quería
la hija del patrón.
Niña tan bonita
como las estrellas,
sólo en los jardines
se puede encontrar;
sus antepasados,
los viejos loberos,
mecieron su cuna,
la luna y el mar.

Sólo por mirarla,
sólo por quererla,
lo echó una mañana
furioso el patrón;
un pobre ovejero,
¿cómo iba a fijarse
en su hija tan linda
un mísero peón?
Por el ventisquero,
por Tierra del Fuego,
corazón de escarcha
solo se perdió;
fue a buscar el oro
y en penosa marcha
oro a manos llenas
escarcha encontró.

Pero el panteonero
y los años malos
cambiaron la suerte
del viejo patrón,
y al rancho de escarcha
llegó una mañana
con su hija pidiendo
"¡amparo, por Dios!"
Y en aquel ranchito
del pobre ovejero
donde tanto tiempo
penaba el dolor,
al fuego de un beso
se unieron dos almas,
y bajo la nieve
cantan al amor.

Sólo por mirarla,
sólo por quererla,
lo echó una mañana
furioso el patrón;
un pobre ovejero,
¿cómo iba a fijarse
en su hija tan linda
un mísero peón?
Por el ventisquero,
por Tierra del Fuego,
corazón de escarcha
solo se perdió;
fue a buscar el oro
y en penosa marcha
oro a manos llenas
escarcha encontró.

Poema inédito de Bruno Vidal

La próxima semana es la ceremonia del Juramento a la Bandera
En la compañía todos mis amigos se ven contentos
Con ese rito que nos hará más hombre en el patio del regimiento
Hemos ensayado, se han corregido los pasos del desfile
Mi sargento Rojas ofrece penca si algo sale mal en el día esperado
En el palco oficial autoridades eclesiásticas civiles y militares
En las graderías los seres queridos tan expectantes
Llega el momento anhelado
Cada padre, cada madre, cada apoderado entregará el afecto
Al hijo, al retoño, al pupilo, al chiporro
Habrá muestra de cariño, apretones de mano, abrazo fuerte
Es emotivo ver a tantos haciendo el servicio
Estoy solo, nadie ha venido a verme, estoy triste, me duele
Trato de disimular, no le conté a nadie que esto iba a pasarme
Pronuncian mi nombre, no hay persona llegando al sitio
Donde estoy en posición firme
Aguanto las lágrimas, se produce un silencio sobrecogedor
El teniente salva el embarazo, viene ante mí
Se cuadra: Soldado, felicitaciones en nombre de la patria.

poema inédito de Bruno Vidal (hallado por Mariana U.)

Se abre la sesión

He conversado con los seres de Tlulilup!, y me he presentado ante ellos como un emisario de las buenas nuevas. Ante ustedes tienen al nuevo cristo-les dije, sujeto y arrebato de las betarragas disueltas, de las hortalizas y las nubes donde los niños ángeles corren desnudos.
No te involucres con nosotros demasiado- me dijeron-el mundo de donde emerges tiene buenas entidades, tu madre y tu padre, tus hermanos, la configuración de tu horizonte. No los dejes de lado, o si no será la peor decepción en años de Historia.

No se vayan. Esto es hermoso!

desmembrado suceso de los limbos Tlulilup!

Sangra la tristeza del caballo que pasta la conciencia del niño que tiene en sus manos un dulce ambrosoli. Sangra por que a cada rato las concupicencias son esferas naturales de un llegar a casa. Sangra porque el temblor de sus miembros posee la receptación de las imágenes de los perros que se echan a morir, y Nicanor Parra nunca ha aceptado ir a Una belleza nueva.
El ojo del equino es una perla desprovista de los singificados consuetudinarios, y sin embargo puede tener el derecho de acercarse a pedir un dulce ambrosoli al niño que recolecta las moras en la mañana. Los niños de la mora, que no son Madeleine Mccane, mansan la boca a punta de látigos frutales.

nocturno-chopin

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he escuchado preguntas de otras personas a otras personas, en la tele o mientras oigo sin querer (igual es siempre con querer, como que siempre uno tira su rollo político), la pregunta que me ha dado vueltas en la cabeza (y esto es una mentira porque igual tomo once y veo la televisión y me olvido hasta de mí mismo) es

¿eres feliz?

esta pregunta es muy grande, pero si tuviera que responderla diría:

voy a ser feliz durante media hora cuando sepa tocar nocturno de chopin

serán treinta minutos de felicidá,

lloraré

participa en concursos literarios

la verdad es una sóla y es dramática:

los concursos literarios de chile son todos un arreglo

(hasta que gane uno)

no participo en consursos literarios desde hace cuatro años, porque es la evaluación a tu cerebro, porque humilla no ganar. recuerdo el momento en que me llegó un diploma por haber participado con mis poemas en un concurso de versos rurales, y preferí que me pegaran una patada en la boca con zapatos punta de fierro. participar y no ganar es la mierda más triste de la tierra, más aún cuando dialogas con el ambiente y se siente la vaharada corrupta de la institución, del jurado y del poeta primer lugar, se sabe de oídas que la gueá estaba más arreglada que fiesta de cumpleaños, se sabe de oídas que era cosa de saber hacerla. yo por mi parte, soy uno más de los imbeciles y gueones torcidos, como izquierdita torturado que luego besa a su torturador, que aplauden al ganador de los concursos, porque me sé radiante de inhalar por mis fosas la corrupción como una plasta de perro. así es esta mierda, y valga la paradoja; los únicos que salvan son los poetas

En Mejillones ...

http://www.esnips.com/doc/8a40f62c-6011-4b22-ad4d-9f37641ddfb7/03-_Mejillones

En Mejillones yo tuve un amor;
hoy no lo puedo encontrar.
Quizás en estas playas
esperándome estará.
Era una linda rubiecita,
ojos de verde mar;
me dio un beso y se fue,
no volvió más.

¡Ahora díganme dónde estará,
que no la puedo encontrar!
Mi corazón no puede,
sería fatalidad.
Yo no podré irme sin ella
nunca jamás,
pero alguno de estos días, presiento,
ha de volver.

Mejillones, yo te quiero,
y me da mucha tristeza
alumbrar con tus faroles
esperando que amanezca.
Mejillones duerme, duerme,
pero duerme como un niño;
"Despierta Mejillones", me dirás,
"aquí tienes mi cariño".


************************

esta canción es buena, está cantada por angel parra

puede que le digan fox trot

no sé, pero tiene buen tuntuntuntun


al igual que este tango

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Creí morir
Por la traición!
Debí matar
O perdonar!
Entre matarla o perdonarla me alejé;
Después la lloré sin consuelo.
Así viví.
Muriéndome.
Sin comprender
Por qué viví.
Y en el milagro de otra voz encontré
La fe de mi salvación.
Fue mi resurrección tu voz
Y el milagro fue de Dios.
En el milagro encontré tu amor.
Y en tu querer mi salvación.
Y tú...santa como Dios te das,
Sin pedirme nada más
Que la limosna de creer en ti,
Y yo me arranco el corazón
Para dártelo...
Igual que Dios.
Bendita tú,
Bendito Dios!
Por este amor
Para los dos.
Entre mis sombras, levantaste, con tu luz
La fe de un amor verdadero.
Quedé sin voz
Para rezar.
Sin fuerza ya
Para llorar.
Pero el milagro fue de Dios y llegó
Tu voz y mi salvación.

*****************************************************

Estaba pensando en la esencia de barney, una mezcla espesa de mentholatum para los pulmones o una ventosa particular promocionada en revistas porno, pero me salió un tango como un traje de jardinero que cae rebotando en un suelo con baldosas de hospital público, porque son bolitas las que caen de las cuencas al llorar los sentimientos, y como dice bolaño hay que tomarlo con humor, como quien tiene en cuenta en un campo remoto que de no haber confort puede haber ruda, el confort de la flora chilena, pero a bolaño el reclamo fue la ausencia de dos muelas y aun el hablante soba su dentadura para que no lo discriminen los sedimentos de mierda interna del otro, tu cielo como zapatillas tendidas al sol del patio, la falta de dos muelas como un argumento pleno, con el rigor de las conversaciones de Viva el lunes

Leí en una portada de The clinic que Pohlhamer dijo que la palabra conchetumadre ha evitado revoluciones, o algo así, y yo estoy de acuerdo. a cada rato digo conchetumadre, mientras camino por el mall le digo conchetumadre a la vieja guatona que tira malas vibras porque soy un joven que se ha dejado el pelo crecer. lo digo para mis adentros, como le digo conchetumadre a los niños de peinado extraño y que se pegan patadas, como le digo conchetumadre a los guetos de las poblaciones de chile, como le digo conchetumadre a los israelitas que nos mandaron a la zona americana, a los gringos que hablan con su chicle en la lengua, aprende a pronunciar nuestro idioma gringo conchetumadre.
la palabra conchetumadre me acompaña al meterme a los baños del mall, porque el pelado conchetumadre no deja de mirarte mientras sacas tu representante del poder y quieres orinar y el pelado conchetumadre hace como que está hablando por celular, pero el maricon conchetumadre quiere ver cómo lo tienes de flaccido y el conchetumadre hace como que habla enfaticamente y el conchetumadre tampoco se va cuando mira pa dentro de los waters y tú estás pensando acerca del mundo sentado en el solio de dios y de repente ves un ojo que quiere introducirse como el hocico de alien por entremedio de la puerta y el umbral hasta ojalá darle un beso con el reflejo de su cornea el conchetumadre a mi individuo entusiasta. pero la esencia de barney revolotea, y del cráneo del poeta hablaron los seres ya idos

ansiedad

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Ansiedad, de tenerte en mis brazos
Musitando
palabras de amor
Ansiedad, de tener tus encantos
Y en la boca volverte a besar

bis

Tal vez esté llorando mis pensamientos
Mis lagrimas son perlas
que caen al mar
Y el eco adormecido
de este lamento
Hace que esté presente en mi soñar

Quizás este llorando al recordarme
Estreche mi retrato con frenesí
Hasta tu oído llegue la melodía salvaje
Y el eco de la pena de estar sin ti

Ansiedad, de tenerte en mis brazos
Musitando
palabras de amor
Ansiedad, de tener tus encantos
Y en la boca volverte a besar

Tal vez esté llorando mis pensamientos
Mis lagrimas son perlas
que caen al mar
Y el eco adormecido
de este lamento
Hace que esté presente en mi soñar

**********

guen tema

lágrimas de nada en esta mochila de soberbia ridícula, teatrera con los calzoncillos abajo

Decirles que un motor de cuatro ruedas se asimila a los caballos, no tiene que ver nada con el arrepentimiento de los ojos de un gallo que aterriza su cresta en la tierra empolvada. Los jueces han desdoblado su dirección al amor que no podrías sentir por mí. Porque cuestiono tu deseo de volar tu ánimo, y retrocedo porque la lengua de un borrego bota sangre y esta cae al suelo. Tú nunca vas a darte cuenta, por eso les pido que me perdonen.

Decirles que una cornea es una compañera perfecta y que por esa cornea los sellos de una individualidad como un paraguas y un techo se nublan en las misas por el descanso de los chorros de sangre. No, vas a seguir mirando las tumbas y podrás reír a pata pelá para la memoria de tu vejez.

Pido que me perdonen, su perdón es mi sueldo ético.
Podría dibujar con mi imaginación las fotos más nostálgicas, pero me sale un televisor y la señal de un cable que no pagamos desde hace nueve meses.


ADELANTE
CORAJE CORAJE CORAJE

TEN EL CORAJE, EL CORAJE EL CORAJE!


LA VALENTÍA!!!!!

relámpagos y relámpagos

Los tableros de ajedrez
que se forman
en el diálogo de tu cuerpo
y tu mente

Escriba estas palabras, atrevase
a solas conmigo
Los demás no tienen el peso
de las continuidades

Los demás no sirven

La niñez
recuerda
los noes
y el mundo vibra distinto

Imagina a un polluelo que cae de su nido e impacta su envergadura contra el suelo de cemento,
luego el sol diseca ese despojo
todo es tan simple como las hojas de un ciruelo y los ciruelos mismos

se abren las ventanas

nadie rompe diezmos con el corazón

liar o lear? (cu-cu)

Dios me acusa de mentir con la capa caída. Pensando que los crayones con los que dibujo un corazón están disponibles a menudo para compartir un dibujo de casas y paisajes. Un rostro de aviones y memorables momentos en los que aparezca, como un tío que no ves desde hace mucho tiempo, los tentáculos con Parkinson de las entrepiernas raídas y longevas
Veo a Drew Barrimore, y me acuerdo que ella a los diez años consumía drogas con los actores de Holliwood
You dont know the power of the dark side

Hernan Sommerville quiere dejar bien clara su condición de sujeto que vivió la pobreza
Con mi hermano pequeño iré a ver el circo de los tachuelas!

Un hombre sin cerebro entierra su lapiz pasta en la hoja que me regaló un personaje oriundo de un país que no te imaginas tú
Y yo quiero hacer mi propio LazyTown para bailar dentro de las marionetas con Stefani, o llamar a Spartacus, el atleta de miles de mundos en los ojos de nadie

Por la ventana de la micro de transantiago llego a la altura de la sandwichería "ajedrez", en donde no existen ningún emparedado con el nombre de alekhine o capablanca. Me pregunto si soy un ajedrecista, porque la verdad sea dicha, no me he comido ningun sandwich

Prometo que si me dejas culearte, el mundo será una ficha de taca-taca (pero pegada con scotch a su ranura, para jugar eternamente)
Prometo que si me dejas culearte, los calcetines con papa se convertirán en telas recién compradas

podría decir que creo que todo el firmamento de eclipses se convertirá en un greco en llamas para nosotros
no lo crees así, ratz?

Ratz, el mejor lavaloza para tus ojos color de aceite frito

acompañar

Llegué como un extranjero a una tierra donde se libraron batallas mortales, con mucha muerte, como Placilla. Era el cemento de Quinta Normal el saudade preciso de las lenguas de lágrimas y las diatribas que el humo de los sandwish de potito no pudo difuminar. Me adentré a este parque y la imagen del Centro Cultural Balmaceda 1215 apoderóse de mi santo destino. Vi y saludé a Tamym Maulén oscuramente, con el velo de las lecturas literarias de los talleres. Lo único que alumbraba la escena era la fila de poetas jóvenes, sentados para leer sus poemas, elegidos por el criterio poético del director del taller, Pablo Paredes. Me alejé de Tamym como quien se aleja de los postes al caminar, y el poeta aceptó mi alejamiento porque así es la vida humana en el mundo, pasamos y olvidamos, y el sol es puntual todos los días, según Pessoa. En las graderías, como hinchas de futbol de tercera, distinguí las formas del rostro de Gonzalo Geraldo y Felipe Kong, los poetas elementales con una mano en la pera y, en el caso de Geraldo, con sus lentes, chasca y las piernas una sobre la otra. Los saludé entusiasmadamente, porque parece que así soy yo. Saqué mi paquete de maní y les convidé a la cavidad de sus manos, que me mostraban como si quisieran beber agua de las piletas de mi visión de mundo. He acompañado a los otros en sus iniciativas. Me vi fumar y beber junto a ellos. Me vi acariciar la mejilla de una mujer hermosa, y es probable que todo se diluya en las crónicas, con el aguarrás de los poemas y narraciones tonsuradas por el cánon.
Gonzalo Geraldo es un poeta joven, que por lo mismo no ha tenido nunca sexo en su vida, pero manifiesta poética y vitalmente ese "fracaso". En su lenguaje impera un compromiso con su existencia, y eso yo lo valoro. Quizá nada tenga que ver con nada...
Cuando nos emborrachamos, los poetas nos convertimos en hablantes.
Gonzalo Geraldo se puso a manifestar la postura de ese hablante fracasado sexual, y se llevó la parada de carro de la fémina de piel suave.
Gonzalo Geraldo no quizo hacer llorar a su hablante.
En las micros del transantiago, hablantes de la poesía cuestionan que un auto no sea nissan o Lada.

Compañeros!

El evento Enchufa pudo realizarse. Las lacrimógenas no cayeron como la vez pasada y quedamos con las mismas pretensiones entusiastas, avizorando mejores organizaciones y contextos. Porque nosotros pudimos traer a Bruno Vidal (con la deuda de gratitud a Juan Carlos Vergara), y es deber nuestro rastrear sus poemas inéditos que iba entregando a cada estudiante como una ofrenda floral, en donde declara que lo han tratado de "facho" en las poblaciones, en una enumeración que terminó viendo nuestros rostros de personas de izquierda de la facultad de filosofía y humanidades de la universidad de chile, nuestros rostros de personas que olemos la lucha y el conflicto político, finalizando su oratoria con un "Compañeros!", que hizo que me detuviera en el temblor de sus ojos y el cuello, en el silencio cortado por una violenta carga de aplausos.

Soy el poeta

Soy el poeta que escribió las diatribas a solas
y nunca las mostró
(por cobardía)

Soy el poeta que objetó el voto a favor de la UDI
(aun sabiendo que ese voto
era absolutamente válido)

Soy el poeta que lanzó escupitajos verbales
contra la mujer que pateó este
pequeño orgullo
(y se comió la humillación completa)

Soy el poeta que se come un pan con margarina
cuando tiene un hambre de pene en vulvas
(Lo sabe, pero se queda callado
y no apaga el televisor)

Soy el poeta que ha pensado en el suicidio
pero no ha tenido en sus manos un revolver
ni el valor de la soga en los umbrales
(ni menos la valentía de admitir que sólo es
una divagación frustrada)

Soy el poeta que no ha querido saludarte
por una cuestión de miedo al tiempo
(pero menos admite que fue un
creído de mierda)

Soy el poeta que sabe que no es inteligente
(y lo dice para que los demás traten de contradecirlo)

Soy el poeta que menciona el vocablo
con iniciales mayúsculas
(para ganar su anhelado premio literario
con los que habías de compartir un cigarrillo)

Soy el poeta que cruza las calles
con una rémora por pensamiento
(eso cosa tan sólo
de leer un título)

Soy el poeta Leonardo Murillo
(pero este weón la verdad
no merece nombre alguno)

La evolución de un poeta

Primer estadio

Escribir un buen poema es una empresa que conlleva un esfuerzo. Son dos lápices: uno pasta y el otro grafito. Al escribir un poema se trazan las líneas de lo que quieres decir en dos sentidos: el del buen poema y el de la capacidad que uno tiene para escribir ese buen poema. El buen poema siempre está marcado con lápiz pasta, mientras que la capacidad de escribirlo esta escrita con lápiz grafito. El poeta que comienza su camino en la poesía, al principio en sus poemas no distingue ambos trazados, y cree ver una estructura que se conecta con su deseo íntimo, sentimientos o cualquier cosa por la cual lleva a cabo su escrito. De esta manera, el resultado agrada de sobremanera al escritor. No obstante reciba críticas negativas por parte de los otros lectores.

Segundo estadio

El poeta va a ser poeta si le gusta la poesía lo suficiente. En este sentido, si el poeta lee lo que corresponde y le pone un poco de exceso, progresará indiscutiblemente. De a poco irá distinguiendo la característica de los trazados como quien husmea un test de Roscharch. No obstante lo anterior, también se hace necesario un trabajo de taller. A qué me refiero, me refiero al peso que tienen las lecturas de los otros. Pues luego de la distinción de los trazados se tiende a:

Tercer estadio

La permeabilidad de interpretación. Hay poetas que prefieren múltiples interpretaciones para sus poemas, mientras que otros desean sólo una. Por convención mundial, los poemas que más se recuerdan son los que tienen una sóla interpretación. Con interpretación me refiero al sentido que le quiso dar el poeta a su poema, el cual es leído por los buenos lectores. Estos últimos somos la mayoría de los poetas. totalmente comprensible es que un tipo que nunca ha leído un poema en su vida, interprete sirenas mordiendo a los indígenas que salen por la boca del che guevara en el Canto General. Pero el poeta va a entender canto General, o si no lo entiende dirá: no lo entendí.


Para el cuarto estadio esperemos la remodelación del nacional, o bájense en la estación Pedreros del Metro, cerca de ahí está el David Arellano.