Fisa, zalo reyes y yo.

El gorrion de conchali cuando fuimos a la fisa.
alli esta el gorrion de conchali cuando fuimos a la fisa, lugar donde veiamos los nuevos adelantos tecnologicos del mundo. La feria del hogar, zalo reyes y el mundo.
Tambien podemos ver en esta imagen el ingenio de mi madre, a quien se le ocurrio la grandiosa idea de sacar la camara y sacarle una foto al gorrion de conchali mientras este nos cantaba por una lagrima en la garganta.
Atras se puede ver la publicidad del muerto supermercado cosmos. Que antes quedaba cerca de mi casa y yo iba cuando me mandaban a comprar el pan. El supermercado cosmos tenia un solo guardia, y los precios no se veian con codigo de barra sino con una etiqueta que mostraba el precio. entonces era comun ver a un trabajador poniendole, con una maquinita manual, el precio a los productos.
Ahora ya no esta el cosmos, ni tampoco hacen la fisa.

"No me gusta la poesía"

No me gusta la poesía.
Cada uno de nosotros se va a casa y es como si de pronto una sonrisa un hola
se convirtiera en un silencio de bienvenida tus ojos, o como si el tiempo transitara el tronco o como la piel, hasta un rojo que besa y no me encuentro. En la que el labio sube y se llora sin huella tu piel blanca. De momento el pelo oscuro y tú corres ningun respeto. Blanca mejilla papel hola y dice hola tu bienvenida. Sonríe sin mirarme la imagen del duelo de estar tan lejos. Remonto aquel azul de tantas veces por alcanzar la gloria. La poza del tiempo mira en su espejo; no me encuentro.
No me gusta la poesía.
Y ella no quiere mirarme y lo sabe en su fuero lo sabe porque se apresta a marcarle el paso a los segundos que la hacen cada vez más joven. Cada vez más dichosa de tenerme hundido y encadenado a su negación. Gira la palabra que no dice nada y la hago repetir la comedia que contó para el arbitrio del aire, de su empuñadura, de su mano blanca. Ella lo sabe y yo amo su uni-verso, como cuando sacó una flor y la miraba o su bufanda castellana o su gran apetito, o como cuando le pedí su flor prestada y le pregunté si sentía algún aroma y me respondió que le daba lo mismo y que me la quedara. Ella lo sabe y yo amo su uni-verso.
No me gusta la poesía- dijo al terminar mi declamación.

"No me gusta la poesía"
Daría Carreño Rodriguez

recogiendo agatas

En esta foto están mi abuela, mi mamá y yo y mis hermanos. Es una imagen sorpresa; se capturó el instante en que la totalidad se condensó en los rostros. Ahí estabamos en una playa donde recolectabamos ágatas. Esta foto es una obra artística.
Fijense en el nene que mira la inmensidad jiji y mi abuela portando en su cara la sabiduria; esta es la vida. Mi mami con su rostro hecho de instante; la pillaron cantando y yo la escuchaba con sonrisa y futuro y mis hermanos Esteban y Claudio en vida y viviendo.

:)

suicidio en auvers

El joven esta sentado en el asiento de la plaza de las delicias como no lo hubo nunca.
Estudiando y orando sobre la plataforma superficial bagnada en sintagmas.
En Dublin como en Curepto se estremecen las alamedas.
Vive encima de ellos el cuerpo carnoso de una mulata llena de luegos. Transpirada en calentura, aquellos luegos se levantan y caminan cual emborrachados de amor platonico, cual desmembramiento de los oximoron al levantar la vista en una esquina o al desaparecer la razon del hombre que se tiene por satisfecho.
Ella se aisla y camina con sus nalgas en las que se escuchan las cachetadas desenfrenadas y es tomada de la cintura por la mano del macho farsario.
El joven baja la ladera de un cerro (la la), y su pensamiento se aproxima al guano de las jirafas, demostrando que en la protuberancia de un guigno las masticadas al comestible ventilan su vida y de paso se aprestan a ofrecer su entrepierna como la naturaleza nunca atiende los llamados del poeta o la fe en el otro acrecienta el petitorio de piedad.
El sensorium vertiginoso se arrastra por la medialuna de las dentaduras chuecas; aquellas mujeres que se aburrieron de seguir esperando el cortejo y caminan decorando en su duo de obices el santuario tras los encajes y el blanco de su piel compuesta de tremendas gigantografias adheridas a un minusculo sticker colgado de su voz casi muda, casi casi, casi casi casi.
Mas alla de la cosmica y universal envergadura de un popote, salta la risa y la caricia de un nigno a otro. Estoy jugando a las escondidas contigo, papa- exclama el infante a la otra persona. Y luego el planeta se tensa al voltearse el bote de todos los reclamos. El nigno en sus bolsillos las manos. La dimension del suegno escrito por tus primeras alumnas al brotar aquellas lagrima de vivo sufrimiento. El nigno llora las palmadas que se enpalman y bla bla, y bla bla.