Himno a Denisse Guerrero

Lo nuestro no es un juego, Denisse. En esa montaña de colores tridimensionales soporto en mis coyunturas tus formas, piernas tangibles al lamer tu lado B, salado.
Tu rostro es una desenbocadura de lo extraño, el hundimiento de mi mano en la torta de crema de la flor de tu niñez de vestido. La flor lo puedes decifrar como mi piel fluorecente...quieres ganar y tus triunfos son la luna y las estrellas, la ruleta del amor es el baile transmitido de generación en generación, tintes de amor en corazones recortados con tijeras de cotona, tijeras e impresiones acerca de la palabra amor para los gritos de los poetas primerizos, que coartan la posibilidad de un lugar común en sus inicios de diálogo a sus anchas, tarados frenéticos que no permiten discutir la esencia de un término recurriendo a tu ingle de fémina, a tus piernas y a tu boca de botón de rosa: prefiero las rosas, amor mío, a la patria.