comercial de kasparov

buen comercial, nunca antes había oído la voz de kasparov.

alphaville Big in Japan

momentum

under pressure

queen es mi grupo favorito

en esta canción el orgasmo se da desde 2:24

igual
todo queen es un orgasmo

Breaking Free

Esta canción posee tres momentos peak, que se entrelazan:

empieza a los 2 minutos con 14 segundos,

luego sigue otro punto alto a los dos minutos con 31 segundos y finalmente se cierra el orgasmo a los 2 con 38.

Bop to the top

la diosa dice "hay qué fabulosa!"; una diosa. Luego "suave" y el "shimmy".
a partir del minuto 45 hagan esfuerzo en oir la voz de la diosa.


a partir del 1:37 hagan un esfuerzo por ver la parte izquierda de la pantalla; se ve un espectro, es que la canción alcanza un buen climax.

What I've Been Looking For & Status Quo-High School Musical

esa dupla inicial es bien mediocre para esa canción, nada se compara con la dupla de la diosa.
y el video statu..., excepcionalidad rítmica, el "noo nou nooo"; la raja.
me impresiona la coreografía

son varios momentos climáticos

2: 37
3: 52
de 4: 53 a 4: 58
5: 9

...5, 21, fíjense en el hermoso rostro que pone la diosa, como que es un viejito al centro del Ser.

éste último es la guinda.


Y como hay que tener sentido del humor, lo siguiente es una versión parodiada de la última canción. Sin saber inglés, algo codifico, y me cago de la risa.

What I've Been Looking For

0,31 a 0, 34 fijarse en la cara de la diosa

desde el minuto 2 el tururu es trascendente


Agradezco la posibilidad de tener en mi blog éste video que me encanta. Sonrío más veces.

foto artística

aqui pueden ver de izquierda a derecha una foto artística, en la que aparecen el gran alfredo de las mercedesde souza pernambucano mirando el horizonte de su vida, nicolas con sus tormentos interiores y quien les habla, el dueño de este blog, leonardo murillo en la pose del hombre que tiene una inquietud.



anoche soñé que a Laplace le acuchillaban el cuello y se arrastraba hasta morir metros más allá, que a la vecina silvia, anciana, la atropellaba una camioneta. recogía sus restos que se habían convertido en cenizas fúnebres como lata en conserva y me las llevaba para que desaparecieran al entrar en el mall plaza vespucio. ingresaba a un restaurant inmenso, café, en el que veía a hugo chavez conversando con una persona. me acercaba para saludarlo, y cuando él estrechaba mi mano veía que la persona con quien dialogaba era Cristián Montes, que aprovechaba a mirarme feo, no sé, quizá para ahuyentarme. En efecto, me fui y se acabó el sueño.

el jajajedrecista

el jajajedrecista

...

la gente hace fila para despedirse del cadaver de pinochet. un profundo suspiro precedió su muerte


la curva de su boca es positiva; lo que dice su rostro es que sonríe





el ritual marcial para el pinochet de chile; la oscuridad que se va aclarando al ritmo de la cumbia




La maldo, ay la maldo!




la viuda de las mandibulas cerradas "no me veran llorar!", junto a los hijos




el rigor de la muerte hasta en las figuras más reconocibles de la farandula de la historia



la posteridad de un guiño al mundo en que ya no se pueden tener preferencias

murió pinochet

chucha
después de haber escrito el post anterior, llego a la casa y en pleno almuerzo me entero de la muerte del general. Caramba, gran noticia. Acabo de estar con los pinochetistas, a las afueras del hospital militar. olle la cagó pa estar lleno de cuicos. bocinazos y miradas de chilenos por todos lados. parece que los pinochetistas le tienen mala a los periodistas, porque le tiraban monedas. me gané doscientos veinte por estar peluseando. Señoras con figuras de yeso, pancartas e imagenes varias del viejo.
parece que ahora comienza la transición; muchos símbolos, muchos símbolos. Viejitas llorando y transpiradas, piedrazos a las micros, efervesencia. Putas, no he visto barricadas.
A las ocho trasladarán el cadáver a la escuela militar. tengo que estudiar latín pero igual puede que sea parte de las huestes pinochetistas, para vivir la ironía al menos.
ojalá haya salido en la tele.
chao
viva chile "pinochet"!

muchos dicen

Así como Pedrito mentía acerca de los lobos, podremos escuchar los discursos de quienes levantan la mirada para decir "yo me alegré por la muerte del tirano". Será de a poco, en la cena familiar, comiendo el tuto de su hedonismo. Y entre medio de sus dientes se alojará una extensión de cuero de pollo, y no les importará, antes dirán "yo me alegré por la muerte del tirano", mostrando el bolo alimenticio de su boca.

Me extraña, qué queris que te diga po camarita amiga. Cuando salgamos a las calles a levantar barricadas por la muerte de la oscuridad cagando en chata. Con su risa de puerco, y la señora "no, si estos comunistas no nos ganarán" y los hijos "no importa, papá, tú ya pasaste a la historia". Y el cadáver mostrando en el ataúd una sonrisa.

Nadie retratará en sus crónicas el lanzamiento de un huevo al carro fúnebre. Tantos carretes que se perdieron, la luz del huaso, "no te vayas a morir nunca", le dice el niño a su padre en el comercial.

La democracia...del mismo modo en que Rubén Darío exclamo "ay, la poesía"; yo digo, mejor grito, "ay, la democracia".

Pinochet piensa en nosotros y recuerda cuando le notificaron su detención en Londres. Su rabia, la misma rabia de la vulva vencida de su señora esposa. Y quería escapar, como el gargajo que salió de la boca de un manifestante, estrellándose contra la cara de Andrés Chadwick y la soberanía.

Los pacos ya no son seres a los que hay que gritarles garabatos y salir arrancando. El secreto de nuestros juegos, amigo del alma, el misterio del "Estatal, pasó por mí", con la mejor patada de tu vida.

Hagámosle un desagravio al capitán general, miremos con desprecio su estatua, la que pondrán muy cerca de la de Salvador Allende. Y mi nieto la mirará y luego le pedirá a su padre que vayan al Mc Donalds; "mijo, cuánta gueá no se escribió los blogs, ud no sabe cuánto revuelo causó la muerte del tírano...¿Big Mac?".

correspondencia de la poética del poeta chileno Efraín Barquero

ARTE POÉTICA

Estoy lleno de símbolos de carne y hueso
y mi canto es una fábrica terrestre
donde los versos padecen y se afanan
con la misma intensidad de los hombres

Mi poesía nace de una dura jornada,
y es un producto conmovido del tiempo
que conoce el sinsabor de los pobres
sometidos por una vida injusta

Mi voz no está suavizada por alfombras
ni tiene la prosodia almidonada
ni anda con el acento a la última moda.
Más bien es la exclamación ofendida
que se traga en un sollozo las últimas letras.
Más bien es una construcción de madera
golpeada con resoplidos y martillos.
Más bien es la cacofonía molesta
de un tísico ahogado en sangre machacada.

Yo no escribo con drogas ni con plumas de cisne,
ni resbalándome por pisos encerados:
casi siempre me dejo llevar a empellones
por la inspiración rechazada de un mitín.

Muchas veces es un obrero accidentado
el que me hace pensar desordenadamente
en lo esencial de la vida y de la muerte,
mientras corro a su lado con mis páginas
en blanco para estancar su sangre.

En realidad mis palabras casi nunca sonríen,
casi siempre andan apuradas
y no siempre huelen bien:
pero mirad mi barrio lleno de estatuas de martirio,
escuchad lo que le confiesa el trabajador a su esposa,
entrad en una mina o en cualquier parte
donde el hombre domine la materia,
y sabrás que no es su camisa la sucia
sino que son sus pulmones desgarrados,
en que ya no podrán lavarse
ni con todo el oro del mundo.

Efraín Barquero



En su Arte Poética, el poeta se instala en la materia. Deja claro que está lleno de símbolos de carne y hueso y su canto es una fábrica terrestre. Su poesía busca levar anclas en la vida tangible. Es importante señalar que el poeta da a entender que su poesía tiene como respaldo la experiencia de vida de la pobreza. En ese sentido, un elemento característico que para mí engloba la poesía de Efraín Barquero es que ésta se levanta como “un producto conmovido del tiempo”. El adjetivo “conmovido” se corresponde con las impresiones que le ha dado su vida en un ambiente social humilde y que cobran sentido cuando las enmarca en dimensiones cuyos ejes son la descripción del momento en que, para la imprescindible oposición (el otro), y sumido en un estado de inconsciencia, se alcanza la categoría de hombre. Categoría de la que se sirve a objeto de representar con ella al sujeto; al ser humano demolido por el aparato que parasita de éste como herramienta: el trabajador de orden primaria, aquel al que les son útiles sus manos para laborar, aquel que trabaja con el sudor de su frente. Así, el poeta intenta, en el ritmo de una voz melancólica debido al pesar de significar situaciones de injusticia, remontarse al pasado para proyectarse al futuro con la idea de dar cuenta de “lo esencial de la vida y la muerte”. A estos dos objetivos es posible asomarse en la lectura del libro “La mesa de la tierra”. Cuando se lee el poema “La mesa servida” podemos ver la cotidianeidad de una mesa servida en la casa de una familia de clase social modesta. Se advierte una profunda melancolía en la visión del núcleo de la familia sostenida por el padre, que es el hombre a fin de cuentas, que llega agotado luego de su jornada laboral, a sentarse en la mesa, a mirar inconcientemente los ojos del otro; el reconocimiento de sí. Es la mesa “donde nadie está juzgado sino por su rostro. Es la mesa que “el ausente encuentra siempre donde mismo,/ siempre dándole su rostro, nunca a sus espaldas./ Porque el hombre tiene la edad de su primer recuerdo. Y el ausente crece al avanzar hacia ella”. Son las casas comunes y corrientes de aquellos que no son nombrados, la masa del pueblo, y el hombre que es su constitución. El poema se centra en la mesa, quién lo duda, pero es la mesa del hombre, que la recuerda y llega a ella para vislumbrar la esencia de lo que es la vida; “Para que siempre te acuerdes al extender la mano/ que estás tocando la mano de todos los hombres”.
En “El idioma de todos” al poeta le sirven aquellos elementos comunes en las casas del hombre pobre, tales como el aceite y el pan, sus colores para el poeta constituyen el misterio del hombre. En este poema se habla del visitante en las casas comunes y corrientes. El visitante muestra solamente su rostro “dejando hablar a los que vinieron antes”; extrañamiento de alta calidad que revela aquella dimensión que rodea al sujeto que es “visita” y en su relación de oposición se enfrenta con su presencia a rostros que nunca antes ha visto y viceversa. En ese campo, el verso deja hablar en la mente de quien ha experimentado esto, la impresión de un viaje de representación de sí mismo; para quien te ve por primera vez, eres el último recuerdo de un visitante. “El extraño vio esa luz muy lejos, dentro de sí,/ porque se acordó del horno de barro de su casa (...) Y ambos se miraron en silencio/ sin saber quién es el visitante, quién es el visitado/ con esa luz de los que creen en el hombre”.
En el poema “Trueque sagrado” se muestra a dos individuos reconciliándose con una comida servida en una mesa. Están comiendo. Uno de ellos “parece el padre del otro”, o sea, se quiere inferir que uno es el padre y el otro es el hijo. Son el hijo y el padre comiendo en una mesa con aceite y pan. Están en la mesa del hombre pobre, trabajador. Se describe el hecho de estar comiendo, pero en la parte final el hijo le ofrece un pedazo de pan untado en aceite, el padre acerca su boca para cogerle y luego lame las gotas de aceite de esa mano “como un animal". Se hace un paralelo entre el hombre y el animal, pero con un rasgo que descubre el poeta ; la imagen del hombre como animal por un instante retratado a lo largo del poema. También es posible entender la realidad del padre que llega a casa, con un hijo que ve en su progenitor el futuro de sí mismo en el marco de la profundidad de una situación cotidiana: tomar el cuchillo de la mesa y “morder el hierro para quitarle su sabor amargo”. O sea, la situación cotidiana inconsciente del hombre captada en su totalidad.
En “Fuego humano” se puede ver el cambio de actitud de una esposa cuyo marido moribundo le pide que “lo entierre en sí misma”. Desde ese momento el marido “comenzó a morir”; muestra que la inminencia de la muerte del ser querido revoluciona nuestra visión de lo que es la vida; la nueva imagen de todo es un nuevo nombre, otro nombre, “uno de esos nombres que nos dan y nos quitan de niños”.

poema

La micro a la ventana como el hombre al precipicio
Juego de voz y tímpano;
la calle abre una fosa, un tramo de extensiones
al latir del segundo,
cuando imposible se tiende hacia el rostro
un contacto
como el florero de Burchard.


Leonardo Murillo