Thane de Cawdor

Thane de Cawdor, el asesino a sueldo del pueblo, puede vivir tranquilo en las paredes irreconocibles de la mala ortografía. Mi amigo Thane de Cawdor y los azulejos de las brujas son simpáticos y fuman mirando el enfoque especial de la cámara. Sueltan las chuletas, abren los grandes espacios de la mente: el inconfundible aroma de la hediondez trastoca mi eufonía del lenguaje o las necesidades de la rima. Si me demostráis alguna vez que los anzuelos pueden alcanzar sin problemas su espíritu chancero cuando cruzan la yegua y la escena de ella golpeada por lo truculento de las imágenes, te amaré más que a mi madre. Pues Thane de Cawdor es inocente desde que su muerte es fechada y mi protagonista se da cuenta del gran puesto que le profetizan las brujas. "Había que ganarle a los noruegos", me dirás, peinando la muñeca. Y yo te contestaré, atentamente y colocando mi mano derecha en tu hombro izquierdo: "respeta las profecías de la brujas, serás rey, pero el futuro funesto de la patria no merece tu escrito". Oye los versos de Drummond flamear en el desorden prostituído del trabajo patético; la repitencia y la mala redacción te pesarán, y los análisis a la obra de Peña, matarán al hombre que deseas para ti. Lo juro.

Leonardo Murillo

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