LEONARDO MURILLO

Sus ojos se cerraron
y el mundo sigue andando
Su boca que era mía
ya no me besa más
Se apagaron los ecos
de su reír sonoro
y es cruel este silencio
que me hace tanto mal
Fue mía la piadosa
dulzura de sus manos
que dieron a mis penas
caricias de bondad
y ahora que la evoco
hundido en mi quebranto,
las lágrimas pensadas
se niegan a brotar
y no tengo el consuelo
de poder llorar
¡Por qué sus alas tan cruel quemó la vida!
¡por qué esta mueca siniestra de la suerte!
Quise abrigarla y más pudo la muerte,
¡Cómo me duele y se ahonda mi herida!
Yo sé que ahora vendrán caras extrañas
con su limosna de alivio a mi tormento
Todo es mentira, mentira es el lamento
¡Hoy está solo mi corazón!

Como perros de presa
las penas traicioneras
celando su cariño
galopaban detrás
y escondida en las aguas
de su mirada buena
la muerte agazapada
marcaba su compás
En vano yo alentaba
febril una esperanza
Clavó en mi carne viva
sus garras el dolor;
y mientras en las calles
en loca algarabía
el carnaval del mundo
gozaba y se reía
burlándose el destino
me robó su amor

¡Por qué sus alas tan cruel quemó la vida!
¡por qué esta mueca siniestra de la suerte!
Quise abrigarla y más pudo la muerte,
¡Cómo me duele y se ahonda mi herida!
Yo sé que ahora vendrán caras extrañas
con su limosna de alivio a mi tormento
Todo es mentira, mentira es el lamento
¡Hoy está solo mi corazón!

*******************************************

Si Carlos Gardel es el rey del tango, fundamentalmente es por esta obra de arte.

En vano yo alentaba
febril una esperanza
Clavó en mi carne viva
sus garras el dolor;
y mientras en las calles
en loca algarabía
el carnaval del mundo
gozaba y se reía

...

Yo sé que ahora vendrán caras extrañas
con su limosna de alivio a mi tormento
Todo es mentira, mentira es el lamento
¡Hoy está solo mi corazón!

Himno a Denisse Guerrero

2007-12-07T12:07:00.001-08:00

Lo nuestro no es un juego, Denisse. En esa montaña de colores tridimensionales soporto en mis coyunturas tus formas, piernas tangibles al lamer tu lado B, salado.
Tu rostro es una desenbocadura de lo extraño, el hundimiento de mi mano en la torta de crema de la flor de tu niñez de vestido. La flor lo puedes decifrar como mi piel fluorecente...quieres ganar y tus triunfos son la luna y las estrellas, la ruleta del amor es el baile transmitido de generación en generación, tintes de amor en corazones recortados con tijeras de cotona, tijeras e impresiones acerca de la palabra amor para los gritos de los poetas primerizos, que coartan la posibilidad de un lugar común en sus inicios de diálogo a sus anchas, tarados frenéticos que no permiten discutir la esencia de un término recurriendo a tu ingle de fémina, a tus piernas y a tu boca de botón de rosa: prefiero las rosas, amor mío, a la patria.

Primer poema del poemario "Libreta de comunicaciones"

2007-12-07T08:01:00.000-08:00

Paola Salinas. Profesora Jefe

La profesora de
la reunión de apoderados modula
sus senos y caderas escondidas
bajo el delantal blanco
y el acento
de la enmarañada mata de pelos
que arrastra la marca de su entrepierna

Tiene un tipo de alegría distinto
como si sus ojos fueran canicas
y su cabello rubio
una muralla de muñecas barbie

Me da por comprar el boleto de la rifa
para que piense en el apoderado
más allá del soporte de los hijos
Y al menos me considere este punto
que escribo en la hoja de anotaciones:
"erógeno de facto
o un mínimo respeto."

el mundo, la época y los árboles del camino

2007-12-04T09:33:00.000-08:00

el cemento no puede asociarse a una primera pérdida. vas perdiendo lo que eres en el bebestible. lo que eres y Dios mío te das cuenta que tragas como te das cuenta que piensas. el pensamiento está viciado por esas pérdidas, las pérdidas de hambre en la mirada, un abrazo y el dolor inflingido a tu inocente comentador de bruces. gárgaras hacen con la humanidad de las instituciones académicas, gárgaras y flujo de pensamiento construído con letras y gemidos. la mujer es el mejor receptáculo de lo que fuiste, eres y serás. en la penetración a una mujer la vulva dormita la configuración de la verdad del mundo: un montón de verdades esparcidas en la bolsa del órgano. dime tus certezas al eyacular tu alegría de amor en los ojos y dan deseos de llorar de alegría, al ver el rostro de la mujer que amas no lloras de alegría, le das un beso en su hombro o en sus brazos o en sus manos, la sientes en sus manos lo que eres, el macho que toca sus esponjoso talle, todo su esponjoso talle mientras el político no comprende la niñez ni las pérdidas y se encarga de arrancar matas de pasto seco, seco, seco.
morados quedan los ojos después de una golpiza. inconcientemente con las palabras el otro te golpea hasta hacerte doler desde lo más hondo de su existencia lo que eres para el resto, lo que eres para el resto en sus verdades académicas, en sus verdades de pantano, mugre occipital en su cloroformo de máximas, las máximas y el descanso de la máxima en la mano, las huellas tienen tu origen, tu ombligo se acobarda ante esas palabras infames del individuo lleno de eslabones reflexivos. el pensamiento tiene sus jerarquías para ese despojo de lo que es la realidad. por eso estamos hechos de pérdidas. por eso hay que tener mucho cuidado con esas personas, porque hay veces que en vez de construír tu pérdida, pueden arrancar el niño para siempre.

Memoria, César Vallejo y La pieza oscura

2007-11-28T12:16:00.000-08:00

César Vallejo es uno de mis poetas preferidos. Muerto en 1938, acompaño su aporte a la poesía universal: acróbata del sentimiento humano. Estimo que en cualquier poema leído estamos en presencia de un sujeto, alguien que está más cerca o más lejos de un hemisferio que en la etapa de la infancia es comprendido mientras que en la adultez se tiende a aplacar recomendando fármacos. Un hemisferio que sólo la hermosa “locura” logra captar, comprender en sus aserciones respecto a la realidad y al hombre. La creatividad es una máscara, se tilda de “creativo” a aquella persona que se le ocurre lo que no se le ocurrió a otro. A mi juicio la creación no es más que el vislumbre de las experiencias primeras, los primeros pasos en dirección de una dimensión real. César Vallejo recorre en Trilce su concepción acerca del individuo. El sujeto transita por el relieve de las emociones humanas, en una escritura difícil en la que es importante la colaboración del lector. Su escritura es hermética porque precisamente ese es el tinte necesario para asimilar la inmensidad de la emoción. Hay un poema particular de este poemario en el que me quisiera detener para hacer mi análisis, es el poema XI. Para hacer mi alcance debemos tener claro que la matriz de sentido que le otorgo a los poemas de este libro es la de un sujeto masculino que recepciona poéticamente sus enfrentamientos con la vida. La definición de poeta que da Enrique Lihn es que este es un manipulador sofisticado del lenguaje que mantiene relaciones problemáticas con aquello que la medianía conviene en llamar realidad y se desahoga en ese contexto. El individuo de Trilce impacta su sensibilidad con el medio, y de ahí se logran poemas en esta lógica. La sensibilidad tiene que ver con una manera de entender la poesía, es la visión de aquellos que incurren en el poema sin saber que el poema es una creación lingüística en la que la sensibilidad tiene una vinculación tangencial con el hemisferio invisible de la realidad. El sujeto sensible se ve afectado en mayor medida por lo que le acontece, y lo que le acontece no es sino una forma de aquello que es probable que aún no vea, o que ya vio sin ser conciente aún. Eduardo Anguita en el poema Venus en el pudridero su hablante le pide al niño que lo nombre

sin pestañar,
en un segundo,
las dinastías reinantes -siglos, siglos-,
los monarcas desgajados.

¿A qué se refiere con “los monarcas desgajados”? Hay que tomar en consideración que esto es un pedido al niño. Se le pide al niño que lo nombre, como un enlace inmediato. El niño está encapsulado por el hablante como un mediador. Uso la palabra “encapsulado” porque en Venus en el pudridero Anguita juega con la dimensión del tiempo. El poeta remite a un segundo una fachada total. En el capítulo I del libro “La zona muda. Una aproximación filosófica a la poesía de Enrique Lihn” de Jorge Polanco Salinas, este empieza con epígrafe de Nietzche, Ahí está la barca –tal vez navegando hacia la otra orilla se vaya a la gran nada- ¿quién quiere embarcarse en ese ‘tal vez’?. Me cuelgo de este epígrafe tomándome la libertad de creer que esa gran nada no es sino el mundo de la luz. Un amigo de mi madre, el Almendra, murió al lanzarse a la luz de una camioneta. Era la noche más negra que las manchas negras de la vaca en la noche, esas vacas pastando en los poemas de Zurita. La luz de la camioneta lo cegó y no supo más hasta el impacto mortal. Me embarco en ese ‘tal vez’ cuando afirmo que acostumbro a creer todo lo que me dice un poema. Entonces la lectura de Trilce me va indicando que a veces hay un sujeto que camina en la calle, por ejemplo. Si tomamos el poema VII,

Rumbé sin novedad por la veteada calle
que yo me sé. Todo sin novedad,
de veras. Y fondeé cosas así,
y fui pasado.
Doble la calle por las que raras
veces se pasa con bien, salida
heroica por la herida de la calle
esquina viva, nada a medias.

Debemos considerar que el poeta afirma que fue pasado. El poeta está caminando por la calle y se da cuenta que ya ha pasado por esa calle. Dice que hay una salida heroica de esa calle, conectando con la herida de la calle, la herida creo que debe ser la posibilidad del recuerdo de una situación desagradable o emotivamente fuerte. Sale airoso, el poema como en general todos los de este libro, son interiores. Hay un juego con la exterioridad e interioridad, la exterioridad atrapa hebras de recuerdo interiores, enriqueciendo la realidad, o al menos distorsionándola con el recuerdo acaecido. Para el poema XI es muy útil esta antesala reflexiva e interpretativa, puesto que estamos en presencia de un ejemplo más de un sentido que puede tomar el poeta para su obra. La intención poética de establecer un diálogo vital con la memoria, las experiencias y su aterrizaje en la situación concreta.

He encontrado una niña
en la calle, y me ha abrazado.
Equis, disertada, quien la halló y la halle,
no la va a recordar.

El sujeto se encuentra de sopetón con una niña en la calle. Aparentemente es anónima por que la denomina “equis”, y la observa como si estuviera disertándola, el encuentro es tan abrupto que se halla extrañado y no la recuerda ni nadie la recordaría en su lugar.

Esta niña es mi prima. Hoy, al tocarle
el talle, mis manos han entrado en su edad
como en par de mal revocados sepulcros.
Y por la misma desolación marchóse,
delta al sol tenebloso,
trina entre los dos.

En el primer verso el poeta nos dice que es su prima. Al tocarle el talle entró en su edad, supo del tiempo transcurrido, como una transición desde el recuerdo al presente; al tocarle el talle vio lo que fue y su presencia: una sensación de amargura por lo que fueron. En las notas al pie de página de la edición crítica de la obra de César Vallejo de Américo Ferrari dicen respecto a su prima que los comentadores, y en particular Larrea que tanto ha insistido en identificar a la rita de “Idilio muerto” con la sobrina del poeta, Otilia, no dicen nada sobre esta prima calificada enigmáticamente de “equis”. Aparentemente se trata de un amor infantil de Vallejo. Obsérvese que en el momento del encuentro (¿1919?) la “niña” debía de tener más de 25 años. El poeta encuentra pues directamente a la compañerita de la infancia no a la mujer: sus senos son dos “sepulcros” donde duerme el “idilio muerto”. Idilio muerto es un poema de Los heraldos negros, en ese poema el hablante se pregunta qué habrá pasado con Rita, la enamorada que ya no está. En este poema también hay una actitud del recuerdo, pero que no se confunde con el presente sino que se queda allí, como tal. En el poema XI el recuerdo se transfigura en presencia y se marcha. Usa la palabra “delta” que tiene dos acepciones, es la cuarta letra del alfabeto griego y también es una acumulación triangular entre los brazos de la desembocadura de un río. Vallejo dice “delta al sol tenebloso”, me imagino (tengo que imaginarme porque coopero a la lectura del poema) que debe ser la imagen del momento en que la niña se marcha y los brazos de Vallejo quedan como esos brazos de la desembocadura. La palabra “tenebloso” debe enfatizar la pronunciación infantil de esa división de lo que fueron alguna vez y que se presenta en su realidad contingente de dos personas ya separadas. Esa distensión es la que trina en ambos sujetos.

<>,
me dice. Cuando lo que hicimos de niño
en casa de la tía difunta.
Se ha casado.
Se ha casado.

En la enunciación la emoción se transmite. La repetición de “se ha casado” incide en la interpretación, como una sorpresa y luego una constatación macabra.

Tardes años latitudinales,
qué verdaderas ganas nos ha dado
de jugar a los toros, a las yuntas,
pero todo de engaños, de candor, como fue.

La expresión de lo que fue se extiende a lo ancho de esa realidad de memoria. Los versos dos y tres están afectados por un tiempo presencial que se transforma en un pasado y un presente distinto. El clima interno del hablante Vallejo logra concordar una situación cotidiana con un impacto emocional enorme. El ectoplasma de la memoria en poesía revitaliza la imagen. Lo acontecido se une al conjunto de poemas, la economía de los recursos surte el efecto de aquello que aborda el poeta, de aquello que atrapa. Lo que atrapa es un viaje a la infancia, a aquello que no volverá. Veo en el poeta la asunción de un amor de la infancia, amor por su prima. Un amor que se dio en la etapa que para los adultos ya no existe a pesar de todo lo que se recuerde. Enrique Lihn, poeta chileno muerto en 1988, en el libro La pieza oscura y en el poema homónimo trata más o menos eso. Me refiero a que el poeta renuncia a la complacencia intelectual y al idealismo metafísico, en el sentido de que no se cuelga de lo existente, toma un camino propio de exploración poética. La escritura de Enrique Lihn, y creo que en particular la de La pieza oscura, se muestra una atmósfera de perplejidad y vacío insubsanable, porque no hay respuestas para el dolor ni para la condición de la vida destinada a la muerte. Se reivindican la dirección hacia las fuerzas del instinto y del inconciente. Enrique Lihn ha afirmado que se reconoce como un retórico confeso, su retoricismo está estimulado por las fuerzas de lo desconocido. Se da un escenario de la memoria del hablante, la memoria es un centro de una constelación de sentidos. El pasado se toma como posibilidad de afirmación, de intento de afirmación y salvataje, pero fracasa. La indagación sobre una condición temporal y existencial tiene el rostro de la vergüenza del niño y un impacto con la vuelta al presente, en un espacio entre el pasado, el presente y el futuro, espacios poéticos de gran envergadura, pues parece suspenderse el angustioso transcurrir de la existencia. Esto se da en el marco de una cuidadosa construcción donde hay una coherencia interna e intensidad vital. La infancia es un llamado que recibe el poeta.

La mixtura del aire en la pieza oscura, como si el cielorraso hubiera amenazado
una vaga llovizna sangrienta.

La pieza oscura es el territorio del recuerdo, la vuelta de la presencia de lo que fue el hablante. La memoria se sitúa en el lenguaje. Lihn asume que practica una poesía hecha de palabras y de palabras escritas, un “arte de la palabra” que tiende a convertir a la poesía en tema de la poesía, a transformar la poesía en una poética. En este sentido, se deja en claro las diferencias entre esta poesía teñida de memoria y una simple recapitulación, como es el caso del poema “La víbora” de Nicanor Parra. Enrique Lihn, como entrevistado de Marlene Gottlieb en Estados Unidos en 1983 afirma que en La Pieza oscura la palabra y su euforia conducen el hilo de una exploración <>, que no lleva a ninguna parte; pues lo que se memoriza (no lo que objetivamente se recuerda) es algo que sólo ocurre o es en el lenguaje, como la poesía con la cual la memoria, en este caso, se identifica. Tal cual lo deja en claro, la actitud retrospectiva del locutor se sitúa distanciándose. La rememoración está teñida de exaltación emotiva y sensorial, hay una oscilación memorística y una visión de la temporalidad como tránsito y compromiso de renovación continua.

De ese licor inhalamos, la nariz sucia, símbolo de inocencia y de precocidad
juntos para reanudar nuestra lucha en secreto, por no sabíamos no
ignorábamos qué causa;

Se enfatiza que desde el licor de la pieza oscura se inhala, como la vuelta sensitiva de las cosas a la realidad por el olfato. Se reanuda una lucha porque en el territorio de la infancia el otro no es una persona sino que es un obstáculo en la carrera hacia algo de lo que no se sabe absolutamente nada, se imita en el nivel del automatismo. Cuando se imita sin saber realmente lo que se imita se da una situación en la que no se sabe lo que se hace pero tampoco se ignora que se está haciendo algo.

juego de manos y de pies, dos veces villanos, pero igualmente dulces
que una primera pérdida de sangre vengada a dientes y uñas o, para una
muchacha
dulces como una primera efusión de su sangre.

Lihn en su juego del lenguaje, ironiza sobre la frase “juego de manos son de villanos”; los niños en esos juegos “distintos” actúan con mayor fuerza, son más villanos, desde la óptica de un carácter compartido de desaprobación. Cuando leo estos versos pongo atención en la asociación que yo hago entre la primera efusión de sangre y el hilo rojo que corre de la primera menstruación de una muchacha, como la visualización original del cambio corporal y con ello la conciencia de la capacidad de caer en el pecado de la carne, la relación sexual.
Y así empezó a girar la vieja rueda--símbolo de la vida--la rueda
que se atasca como si no volara,
entre una y otra generación, en un abrir de ojos brillantes y un
cerrar de ojos opacos
con un imperceptible sonido musgoso.
Centrándose en su eje, a imitación de los niños que rodábamos de
dos en dos, con las orejas rojas--símbolos del pudor que
saborea su ofensa--rabiosamente tiernos,
la rueda dio unas vueltas en falso como en una edad anterior a la
invención de la rueda
en el sentido de las manecillas del reloj y en su contrasentido.
Por un momento reinó la confusión en el tiempo. Y yo mordí,
largamente en el cuello a mi prima Isabel,
en un abrir y cerrar del ojo del que todo lo ve, como en una edad
anterior al pecado
pues simulábamos luchar en la creencia de que esto hacíamos;
creencia rayana en la fe como el juego en la verdad
y los hechos se aventuraban apenas a desmentirnos
con las orejas rojas.

La rueda representa la imagen del tiempo patente, la movilización en el espacio de las coordenadas de la memoria en el presente: la vida que conjura la distinción entre las generaciones. El momento en que el hablante de Vallejo toma del talle a su prima y no la puede reconocer por lo abrupto. Son los momentos en que el lenguaje poético se encarga de suspender al transcurrir normal de la vida para situarnos en las imágenes de la memoria, que no son de la memoria sino que son de un presente. Al decir que la vieja rueda dio unas vueltas en falso como en una edad anterior a la invención de la rueda se está hablando de la suspensión del tiempo y el habitar en esas experiencias donde mordió a su prima Isabel y simulaba luchar en la creencia de que eso se hacía con las orejas rojas de los niños y ese impulso inconsciente de esa etapa.

Se presenta muy bellamente en el poema la perspectiva de la experiencia infantil compartida con otros niños. El hablante utiliza en algunos pasajes la persona del nosotros y adopta la mirada del adulto que evidencia la situación de los niños de manera crítica.

el tiempo volaba en la buena dirección. Se lo podía oír avanzar
hacia nosotros
mucho más rápido que el reloj del comedor cuyo tic-tac se
enardecía por romper tanto silencio.
El tiempo volaba como para arrollarnos con un ruido de aguas
espumosas más rápidas en la proximidad de la rueda del
molino, con alas de gorriones--símbolos del salvaje orden
libre--con todo él por único objeto desbordante
y la vida--símbolo de la rueda--se adelantaba a pasar
tempestuosamente haciendo girar la rueda a velocidad
acelerada, como en una molienda de tiempo, tempestuosa.

La muchacha y la primera efusión de su sangre es una referencia que tiene que ver con las conclusiones que se sacan respecto al establecimiento de los niños y la relación con los adultos en el poema. Hay que considerar la mención del reloj del comedor es un momento en que el presente se levanta y la transición entre el recuerdo del pasado de la infancia y el presente se vuelve un sentido posible.

Yo solté a mi cautiva y caí de rodillas, como si hubiera envejecido
de golpe, presa de dulce, de empalagoso pánico
como si hubiera conocido, más allá del amor en la flor de su edad,
la crueldad del corazón en el fruto del amor, la corrupción
del fruto y luego . . . el carozo sangriento, afiebrado y seco.

En este pasaje el adulto suelta a su cautiva que está en la memoria y envejece de golpe. Conoció la crueldad del fruto y su corrupción y lo que vio fue la coronta de la realidad de ese amor con su erotismo inmoral, oscuro e inquietante.
¿Qué será de los niños que fuimos? Alguien se precipitó a
encender la luz, más rápido que el pensamiento de las
personas mayores.
Se nos buscaba ya en el interior de la casa, en las inmediaciones del
molino: la pieza oscura como el claro de un bosque.
Pero siempre hubo tiempo para ganárselo a los sempiternos
cazadores de niños. Cuando ellos entraron al comedor, allí
estábamos los ángeles sentados a la mesa
ojeando nuestras revistas ilustradas--los hombres a un extremo, las
mujeres al otro--
en un orden perfecto, anterior a la sangre.

La pregunta se hace hacia al futuro, que va a ser de los niños que ya se vivieron en la memoria? Luego la ironía de ver a esos niños ojeando revistas ilustradas imitando la normalidad que es perfecta puesto que es impostada inocentemente, pues no saben por qué tienen que ocultar aquello que “parece” que no se debe hacer. La rara sensación de vergüenza connota el pecado y la caída, en la inocencia de Adán y eva según el contexto de la cultura judeo-cristiana.

En el contrasentido de las manecillas del reloj se desatascó la rueda
antes de girar y ni siquiera nosotros pudimos encontrarnos a
la vuelta del vértigo, cuando entramos en el tiempo
como en aguas mansas, serenamente veloces;
en ellas nos dispersamos para siempre, al igual que los restos de un
mismo naufragio.
Pero una parte de mí no ha girado al compás de la rueda, a favor de
la corriente.
Nada es bastante real para un fantasma. Soy en parte ese niño que
cae de rodillas
dulcemente abrumado de imposibles presagios
Los niños y sus juegos rituales derivados de la fantasía se dejan mezclar con una cierta pasión y sensualidad y a la vez con un hondo desaliento. La pregunta es sobre sí mismo y la negatividad de la existencia. Parte de él no giró con la rueda, quedó en esa realidad del presente y lo que fue no volverá más: nada es bastante real para un fantasma, qué mejor expresión para un poeta como Enrique Lihn. Me gustaría terminar este escrito como lo hace en ese poema, de una manera absoluta, extremada y gigante, porque sabemos que a Lihn les cerramos las puertas, que su decir es la angustia de no estar situado en este hemisferio de la luz.

y no he cumplido aún toda mi edad
ni llegaré a cumplirla como él
de una sola vez y para siempre.

Victor Manuel de España-Quiero abrazarte tanto

2007-11-28T05:25:00.000-08:00

Descubrí esta canción gracias a un músico itinerante, en la 104. Un ciego al que terminé aplaudiendo siendo el único que aplaudía y por tanto el único que ese ciego oía.

http://www.esnips.com/doc/01eaf4d9-20a7-46bc-92a0-7c37de0a8747/Victor-Manuel_Quiero-Abrazarte-Tanto-1

Siento tu mano fría
correr despacio sobre mi piel
y tu pecho en mi pecho y tu desnudez.
ya olvido reproches que imaginé.
Vente conmigo al huerto
que están las rosas
queriendo ver la promesa
que has roto para volver
y así creer lo que les conté.
Dije que te quería
como a nada en el mundo.
que seguía tus pasos,
tu caminar, como un lobo en celo
desde mi hogar
con la puerta abierta de par en par,
de par en par.
Que tenía en penumbra
nuestro rincón
en aquel salón
con dos cubiertos y tu canción
y con tus flores en el jarrón.

Siento tu mano tibia
que palmo a palmo besa mi piel
y tus brazos me enredan hoy como ayer;
en este nuevo día vuelvo a creer.
Vente conmigo al puerto
que hay una barca en el malecón
con tu nombre pintado secando al sol,
con tu nombre grabada junto al timón.
Sabes que te quería
como a nada en el mundo
que seguía tus pasos,
tu caminar, como un lobo en celo
desde mi hogar
con la puerta abierta de par en par,
de par en par.
Que tenía en penumbras
nuestro rincón
en aquel salón
con dos cubiertos y tu canción
y con tus flores en el jarrón.

Quiero abrazarte tanto
con mis sentidos, con tanto amor
que no haya más sonido que el de mi voz
mi cuerpo en el tuyo a continuación.
Y yo andaré la tierra
como un romero buscando a un dios
y tendré tu regazo, tu comprensión
y una casa pequeña para los dos.
Sabes que te quiero
como a nada en el mundo
que seguía tus pasos,
tu caminar, como un lobo en celo
desde mi hogar
con la puerta abierta de par en par,
de par en par.
Que tenía en penumbras
nuestro rincón
en aquel salón
con dos cubiertos y tu canción
y con tus flores en el jarrón.

Porque no hay segunda sin primera

2007-11-28T05:16:00.000-08:00

es probable que me hayan pedido desde niño que sea un sujeto extravagante, al menos interior y casi exteriormente extravagante. aquí una foto donde estoy disfrazado de pirata o de príncipe caspian o adan pero con capa, o un gatito con botas. la espada era de plástico pero no la tuve en ese momento glorioso en que mi padre catapultó el flash hacia el mundo. mi hermano esteban a la izquierda y mi madre con la bolsa de las compras. todo esto a las afueras de la casa

niño, niño mío, nómbrame siglos sin pestañear, en un segundo dinastías reinantes siglos siglos los monarcas desgajados.

Quién tiene tu amor

2007-11-25T10:38:00.000-08:00

como es sabido por el sujeto que tengo adentro del cráneo, mis influencias musicales son dos; por parte de mi madre la cumbia y por parte de mi padre el tango.
este tango es uno más de mis tangos preferidos...porque dice: "entre las cosas del ayer insignes", esa palabra está ahí, se escucha "insistes", pero yo creo qe debe ser "insignes", y me gusta y para mí siempre va a ser insignes, además de que el tango entero es bueno, representa ese dolor universal que no es facil cantarlo, porque creo que hay una personalización, es un desgarro lo que se canta, el amor asesinado con la misma gillete del ingeniero que ayer se lanzó desde el dieciocho piso antes de cortarle la mejilla a su expolola, una herida corta pero profunda hasta el hueso, a quien minutos antes le había dicho que hasta ahí no más llegaba la relación; un corte abrupto por parte del sujeto femenino que determinó una reacción airada que según Julio Videla es comprensible. Me sorprendí mucho cuando hoy vi las noticias en Lun.com, brígi, brígido, pero no escribió un poema ni un tango, se lanzó del 18 como supermán, afirmaron los lectores de la calle que se ponían una mano arriba de las cejas

pero hay quien cantó un tango, Leopoldo Díaz Vélez:

Quién tiene tu amor

He recibido una cartita tuya
donde me dices adiós, sin alma...
Yo me pregunto cómo puedo ahora
seguir viviendo si tú no me amas...

¿Quién tiene tu amor
ahora que yo no lo tengo?
Dime de quién es
y quién se ha llevado tus besos...
¿Dónde reinará
el dulce mirar que no siento ya?
Yo no sé
porqué te perdí sin quererlo.
Hoy tengo ante mis ojos
una foto donde estás
sonriéndome, última limosna que me das...
¿Quién tiene tu amor
ahora que yo no lo tengo?
Dime de quién es
tu vida que ayer mía fue.

Entre las cosas del ayer insignes
en recordarme tu amor lejano
yo me pregunto cómo puedo ahora
seguir viviendo si tú no me amas

Quién tiene tu amor
ahora que yo no lo tengo?
Dime de quién es
y quién se ha llevado tus besos...
¿Dónde reinará
el dulce mirar que no siento ya?
Yo no sé
porqué te perdí sin quererlo.
Hoy tengo ante mis ojos
una foto donde estás
sonriéndome, última limosna que me das...
¿Quién tiene tu amor
ahora que yo no lo tengo?
Dime de quién es
tu vida que ayer mía fue.

Ingeniosos

2007-11-24T11:21:00.000-08:00

Hasta hace un tiempo atrás la única manera de leer el título de la estación a la cual se llegaba era acercándose a la ventana y mirando para arriba. El letrero no estaba a la altura del promedio chilensis. Fue entonces que a los de Metro S.A se les ocurrió la genial idea de adecuar un título más apropiado, un título, eso si, con falencias. En qué consistían esas falencias, te preguntarás mas oh criatura de muchas palabras y de arremolinados pensamientos, criatura de tantas razones humanas basadas en la represión de la realidad de las sin razones, bástate saber que habían pegado unos stikers con las letras. Y no faltó el ingenioso que empezó a despegar las letras del título para formar otras palabras, como los poemas que hacemos con Pablo Lautaro, Felipe Kong, Fabrizio, Juan Carlos y Maria Paz: He ahí que se conformaron otras frases, que son las siguientes:

El vista de la Florid para Bellavista de La Florida. Un cambio interesante.

La Estación Baquedano se transformó en PAJA, la verdad del mundo no tendrá reparo, vamos!, y los niños la persiguen a pedradas como si fuera un Mirlo.

Hace poco estos administradores se pusieron norteamericanos pa sus cosas, el equilibrio "sionista": Sacaron los stickers y pintaron el nombre con esmalte blanco: ojala alguien vaya con plumón a batallar.

guarda la certeza

2007-11-24T11:12:00.000-08:00

Las flores del camino incurren en la cuenta de las gotas de los ojos. Por cada una de ellas un bello asteroide se repliega y no regresa sus pasos. Un Psyduck asoma la incertidumbre del joky al ajeno lamento de las cuencas del retardo en uno y dos ingresos a la salitrera bucal, a esa salitrera como cada pábulo a los lamentos de los vendedores de pescados en la playa, allí apretado arrugado en la basura en esa masa morada irradiando su ola en narices astilladas, en los golpes que propinaron a cada mejilla por preguntar lo indebido, por preguntar el por qué las neuronas incurren en este precipicio sin tiempo ni seguridad de un regreso feliz, con las manos en la cintura y aspirando el aire hacia ese afuera y me niego a ser un teólogo:

guarda la certeza (JCVB)

Va a nevar en el espacio y la NASA no lo sabe

2007-11-23T07:57:00.000-08:00

Don marcelo tiene un joki que dice fieghlander, es un lustrabotas que cree fervientemente en las palabras del título, un poema de Diego Maquieira. Lo cree porque los lustrabotas se comunican haciendo uso de la marca Nugget.
Don Marcelo existe y tiene las manos ennegrecidas.

asfixia y esos Muertos

2007-11-22T10:05:00.000-08:00

En Tegucigalpa muere un niño de 18 meses atragantado por un tornillo, asfixiado, mirando el rostro del ama de casa. Un bebé de seis meses por una papilla en Alcobendas, se quiso ver los ojos. Por el hueso de una aceituna, un niño de dos años decide fallecer con la familia alrededor dando alaridos, correazos de sangre en el cuerpo, para la más bella tristeza. Por una salchica, en Arganda del Rey, un niño de tres años decide atragantarse en la cena de familia, para que la madre supiera que la deglución comporta esferas de colores y gestos de rata. Por la ventosa de una flecha de juguete, y en compañía del abuelo, se le atravesó en las vías respiratorias, en Valverde de la Virgen, a una persona de cuatro años: infligió dolor a la diarrea del perro en el dibujo. No funcionaron las maniobras de reanimación ni los fármacos, fue su último deseo. En un momento en el que estaban solos, muere atragantado por un adorno de navidad. Un bistec de huachalomo fue el arma que eligió un niño de doce años en Valparaiso para morir mientras bajaba los peldaños de los cerros. El horizonte negó la versiones que situaban el hecho en las constelaciones de principios de la década, afirmando que en agosto de 1999 murió de un año y con un trozo de manzana y en abril del mismo con un collac, lo mismo que en diciembre del 2000, con seis años y con una figura pokemon, no obstante le haya enterrado un lápiz pasta en la traquea.

?

2007-11-22T06:09:00.000-08:00

Todavía no conozco a Juan Carlos Vergara Barahona

Tolerancia Cero

2007-11-16T15:31:00.000-08:00

Es hora de hablar de ellos, los personajes que se sientan a conversar de las noticias de la realidad nacional e internacional. Un Melnick atornillado por la mano del dueño del canal, Sebastián Piñera (un magnate que es aplaudido por Kike Morandé y Cecilia Bolocco; por Kike Morandé porque ya no es el Pinochetista que amaba a Lavín y se dio cuenta de que Lavín era un weón tonto o un cristiano talibán ergo Piñera representaba de mejor manera su ideales macroeconómicos de huaso mercanchiflero y por nuestra exMiss Universo que le dio un beso en la mejilla al tata crudo de la cremación, al general en su mejilla fría recién afeitada la Cecilia Bolocco hija de un padre que se le ocurrió fabricar televisores Bolocco que duraban dos días y medio). Un Melnick derechista confeso que maneja su automóvil rojo por las calles de Santiago, su automóvil rojo que representa la aceptación de las explotaciones por la ventana, la recepción de las bolsas de la tienda como quien traga su propia saliva con sabor a sal Lobos de esta que venden a trecientos el kilo en el Lider. Un Guiller orgulloso de su misión en el mundo, por Dios y la biblia mormona. Guiller tan amado por los lectores del noticiario de chilevisión tan amado por su colocolismo (particular patología que sufren aquellos hinchas del équipo campeón de la libertadores el 91 y que consiste en la carencia de la marraqueta crujiente el día posterior). El guiller que se tupe en el argumento, que se tupe comprensivamente por la pasión futbolística, que se tupe porque su lenguaje se convierte en vacío, en hoyo negro de la misión comunicativa en la parte media, en la parte media el discurso se va ensanchando hasta las palabras gigantes y los conceptos gigantes irrebatibles. Un Villegas que brindó ante la muerte de René Letelier, que tuvo el descaro de brindar con la copa levantada la muerte de René Letelier como diciendo te fuiste con nosotros, estamos juntos y nos iremos a jugar con el verdadero Fritz siete, presencia de los sueños mortales. Un Villegas como pompa de jabón reflejada en narices que se suenan con pañuelos desechables que no importan nada, porque el pañuelo desechable para ti la verdad es que no importa nada, absolutamente nada, nada, nada, nunca nunca nunca!.Un Villegas en procesión de duendes malignos deslizándose por las prostatas, por los libros de Historia y las pastillas en conta de las jaquecas del vestido italiano, el vestido italiano y el dios que te atreviste a negar como negaste o niegaste la bolsa de basura del rostro de Alejandro Zambra, tal cual negaste o niegaste el asado a la chilena y la buena cumbia de una ramada; sin duda la experiencia lógica y la matriz de sentido, de un único sentido matemático tal cual tus ojos ante las inteligencias derramadas en los platos de tu cultura; sociólogo de cuchillo cartonero, látigo y machete de los más creíbles argumentos.
Y el vacío, un espacio donde estuvo el inolvidable Aldo Rómulo, las cejas y la piel craterosa de los innombrables, los otros que no están a la altura del inolvidable Aldo Rómulo.
Y Paulsen, con su sonrisa ganadora e inquieta: tragador de palabras y estructuras y estructuras en sinfonías de mañanas con leche y panes tostados, diarios y estructuras y correlatos de bruma argentina, de cancha con lesión eterna, para despedirse del futbol chileno, las estadísticas y tú en tu país, porque el inglés lo aprendiste con los brazos cerrados y en la mano el auricular de tus contactos, defensor de causas y rock y nostalgia de años de Dictadura-perogrullo.

Tolerancia Cero: la derecha y la izquierda son la prueba más fehaciente de la destrucción del Hombre.

Próximas aproximaciones a los objetivos visibles de Poetica.cl

2007-11-16T14:58:00.000-08:00

¿Qué tal? Ya se va la tarde del domingo entre el té de las cinco, el cafecito y los queques que están muy ricos. Les propongo algo a los muchachos de poética. Ya que muchos son estudiantes (Leo, te hablo directamente a ti) me parece que sería interesante generar algunos intercambios en el sitio. P. ej.: algunos comentarios, diálogos, dar a conocer poetas de otras laitudes, tal vez una que otra noticia literaria, algunos chismes sobre los poetas y escritores, o chistes sobre los mismos, que a veces alegran la vida. Que algún escritor se arriesgue a pedir que critiquen su trabajo (sin enojarse, claro), cosas así, digo, para insuflarle vida al sitio, que la gente se ponga las pilas y sienta erizársele los pelos.... Mando un poema para que tú lo reenvíes, como siempre, plisito. Terepere.

existe un poeta que para mí es un ser humano excepcional, que se llama gonzalo geraldo. con el hablamos en un momento de la intención de escribir crónicas o pretensiones de crónicas o escritos con letras, palabras y oraciones que versaran un contenido que fuera atrayente para este público que sabe que nosotros no caemos en eso de estar orgulloso de lo que hacemos (escribir es algo que nos gusta mucho pero también se nos abren los ojos hasta tocar el dorso de los párpados). mundillos y submundillos de realidades contables. con esta proposición ese pretendimiento se vuelve una certeza, así que pronto pondermos manos a la obra.
abrazos embutidos y expuestos como la primera vez que acaeció en la mente la palabra "alma".

The LM True Santiagolibud Stories-Los ex niños simbolos

2007-11-15T07:59:00.000-08:00

Te dijeron, Daniel Peña Jaramillo, eres el niño símbolo de la teletón. te levantaron los ánimos y aprendiste a escribir con la boca. Te dijeron, Daniel Peña Jaramillo, camina como puedas, arreglatelas para caminar mirando la cámara para que causes tristeza en los televidentes, para que causes una moneda o un billete del bolsillo en el melodrama de las planchas y las manos en el mentón. Esto último no te lo dijeron en el oído, ni tu madre ni Don Francisco cuando te subió a sus brazos ni en tus reflexiones de impedido ni en la piel de esas niñas corriendo. Fuiste beneficiado por la teletón durante 16 años de tu vida. Te dijeron, Daniel Peña Jaramillo, los aparatos las protesis harán de ti una mejor vida. las colchonetas y las pelotas de goma gigantes y la mirada de la terapeuta profesional con su sonrisa inventada para que te sintieras bien. y les creíste. Les creíste, Daniel Peña Jaramillo, les creíste y violaste reiteradamente a tu hermanastra de 9 años. Con tu silla de ruedas la violaste, con tu escritura por la boca y en recuerdo de las veintisiete horas de amor la violaste, cuando tuviste que aplaudir imaginariamente en el estadio nacional la violaste y la cuenta y la viste por tus ojos de impedido la violaste el mandato de Don Francisco y la meta, y la sonrisa y los ademanes la violaste grandilocuentes del conductor de Sabado Gigante. Fuiste el símbolo, Daniel Peña Jaramillo, y ahora estás encerrado en la unidad de atención a minusválidos de la cárcel de Alto Bonito en Puerto Montt.

obedece a la morsa

2007-11-13T18:06:00.000-08:00

estupenda creación de terror para la conciencia.
tengan claro que esto es terror genuino. le pega mil patadas en la raja a todos los íconos del terror: freddy krugger, jason, Eso etc.
puede que tenga mensajes subliminales, pero eso es alimento no del video, sino de los papanatas que van creando el mito de los mensajes. si se fijan, aparte de las imágenes perturbantes, hay un efecto de los comentarios, del deseo de saber la opinión del otro, para solucionar ese temor. de ahí la lectura de los bromistas humanos del mundo, que recomiendan no verlo por los peligros y subliminalidades, todas ellas productos de la fantasía. hay weones que son sinceros en su consejo, pero lo único que logran es agrandar la sombra terrorífica del mismo.
yo llegué a este video porque en las cartas de´l periódico lo criticaban por ser grotesco, etc, o sea por curiosidad.
hay que destacar este video, y rescatar la razón de ser de su terror. destacar el porqué nos sentimos tan cagados de miedo: es un buen material para nuestras creaciones: lo peor que puede hacerse es recomendar que no lo vean, al contrario, que los vean todos para que caiga en la prostitución de las imágenes, y pase lo mismo que con los íconos del terror ya mencionados, que en sus secuelas se transformaron en comedias buenas para reírse, y pasar un buen rato.

el gran Jason

el gran Freddy kruegger

el gran Obedece a la morsa

psycho killer

2007-11-07T07:35:00.001-08:00

la letra no le hace mal a nadie.
con la letra no devuelves golpes ni humillaciones.
la letra es el peo más sonoro y hediondo del espíritu.

qué lata que no me ofrezcan pepsi en mcdonalds...Tlulilup! en ti pienso

2007-11-04T14:39:00.000-08:00

en el planeta tierra luchan monstruos apocalípticos al frente de nuestras narices. dos grandes marcas como coca cola y pepsi, son esos mosntruos. ellos pertenecen a la elite, estamparon sus manos en el paseo de la fama de Tlulilup!

si pueden ver, la combinación de los colores nos dice que este no es un monstruo cualquiera, que no está en el nivel del letrero de la panadería "los alerces". este es un monstruo apocalíptico que luchó hace mucho tiempo, y nosotros acostumbramos a rendirle un culto implícito, pues está en nuestra siquis como una bebida gaseosa y tiene buen sabor.

Pepsi fue el gran antagonista en esa lucha mítica, la obra se representó en Broadway. y fue catalogado por la revista forbes como la obra más espectacular en años.

los que atienden en mcdonalds preguntan por la bebida mencionándola. Cocacola? pronuncian para que nostros digamos si, y no gastemos reflexiones en la elección. pero podría ser : pepsi? por una cuestión de tributo igual. este tema es bueno, y lo promociona la pepsi. es un comercial que gusta escuchar: buena jugada publicitaria, porque este tema es la raja.

leí por ahí, en todo caso, que el único tema que salva de del album de The cloud room, es este. pero igual, eso demuestra que hay grupos que le pueden achuntar, y que es sólo cosa de darle.

Enterré a la Yoya el día de los muertos

2007-11-01T12:41:00.000-07:00

Conversando en el paradero las cosas triviales de las nubes, porque en las nubes puedes ver tus ojos, el bosque y los sonidos que salen por la boca de los niños que piensan en la pateadura que les van a dar en sus hogares, siento el celular sonando en mis pantalones y me dispongo a alejarme porque soy un tipo de contestador de celulares que se aleja, como quien prefiere no conversar con las personas que rompen tu corazón. En la esquina me doy cuenta que la persona que me llama es mi padre, para darme las noticias como cachetadas en la cara, esas noticias que nunca tuvo el cuidado de saber decirlas, el cuidado que no tuvo cuando le dijo a mi madre que su hermana se iba a morir de un cancer mamario, que el hoyo de su seno era mortal y hediondo como la vida de los dolores que no son palabras. Se murió la Yoya- y no le entendí más porque la confusión de las buenas nubes donde un día vi mi rostro se perdieron en esas aortas cortadas por el hilo de los volantines elevados a miles de metros. Se murió la Yoya y fuiste con tu cansancio a buscar un veterinario para que te dijera que lo mejor sería tirarla adentro del camión de la basura, en el nivel de los papeles cagados que tuve que echar a las bolsas negras cuando trabajé en la feria chilena del libro, y el moreno que me enseñaba a limpiar los tachos de los papeles cagados no quiso ver mis ojos al constatar el color café de la mierda de mi mano. Corté el teléfono y les dije a Randall y a Felipe Kong y a Sebastián y Randall me puso la mano en el hombro.
Tirarla al camión de la basura iba a ser el peor olvido para una perra. Me dije que debía enterrar ese despojo aunque la tierra del jardín estuviera dura y agrietada, como lo hice con el Chocolate y el Robin, perros de grandes magnitudes sensitivas. Además de que yo le pegué una patada a esa perra y me arrepentí profundamente hasta las lágrimas. La había visto volar por los aires momentos antes de que me mordiera porque le estabamos cortando el pelo, esas motas de perra poddle fracasada, una quiltra con crespos que ladraba cuando alguien llegaba y nos decía "aló" a las afueras de la casa.
Puta la gueá con jabón al despertar en la mañana. Había soñado con que esa perra no estaba muerta de verdad, sólo tenía afuera del cuerpo su sistema endocrino, una bolsa con órganos le colgaba hacia afuera de su sucio recto, y se seguía moviendo: puta la gueá con jabón al despertar en la mañana. La perra estaba muerta y nada podía hacerse más que enterrarla y no caer en las recomendaciones de estos veterinarios conchas de su madre.
Su cuerpo era más pesado. Envolví ese cadáver en un papel de regalo de hermosos colores para luego transportarlo al hoyo que me costó una hora cavar. Una hora en la que reflexionaba sobre los gusanos y la sombra de mi cuerpo al extraer la tierra, mi sombra que era de un color más oscuro que la tierra y en cuyo contraste descubrí elementos.
Luego me lavé las manos y me comí dos panes con algo pal pan más un vaso de bebida Caricia sabor piña.

No. ni con inválidos tipo krang

2007-10-31T08:56:00.000-07:00

la pierna ortopédica del niño inválido me dice que debo regalar nuevamente unas monedas a la teletón. porque si me dan deseos de reclamar su sinverguenzura me mostrarán la pierna ortopédica y al niño pobre de chuchunco. dónde están los economistas, dónde están los que saben invertir el dinero para evitar nuevas colectas: gueones mentirosos, bastardos, nos quieren denuevo meter el dedo en la boca. todos los animadores de la televisión que estarán en la teleton son personas que van a recibir dinero en su bolsillo. no pienso darles ningún peso, aunque la protesis sea todo el cuerpo de un niño, como krang, ese cerebro que usaba un robot gordo, el jefe de Destructor.

asqueroso pañuelo castellano

2007-10-31T08:46:00.000-07:00

me acuerdo de una película donde un niño se enamoraba de la prostituta del barrio. era bella y de cabello rubio, pero se trastornó al no poder corresponder el cariño de ese niño que la miraba con ingenuidad. se dejó penetrar gratis por cerca de cincuenta y tres hombres en un auto, y los hombres hacían fila y estaban alegres y bebían y fumaban porque les iba a salir gratis. cuando llegó a eyacular el número cuarenta y ocho, el niño de once años tomó un pedazo de madera y les dió en la cabeza a todo el resto que esperaba, y estos, borrachos la mayoría, se fueron corriendo como perros quiltros. esta historia ronda mi cabeza al mirar la defensa de la mujer joven, la defensa de su pubis. y yo te digo, mujer de pubis crespo: mirad las películas en donde la mujer se deja penetrar gratis por cerca de cincuenta y tres hombres en un auto, y ve a conseguir nuevos condones para llenarlos con leche condensada y lanzárselos a los pelados que tienen en sus bolsillos un asqueroso pañuelo castellano: adelante.

Pedestales

2007-10-31T08:31:00.000-07:00

Felipe Kong, poeta maldito

La pistola calibre 22
dibujó el esfumato
entre la frente y la oreja de Sollozzo
y en esto fue convertido un Syd Barret

Y me han dicho debil intelectual
y ya fuiste campeón latinoamericano
y me han dicho debil intelectual
y sabes lo que es el antefuturo
y me han dicho debil intelectual
y esto es un poema vudú mal hecho

Debil Intelectual, Debil Intelectual:
leonardo murillo san martín

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el poeta felipe kong lo quiero porque es el creador de muchos buenos poemas. uno de ellos son los que siguen:

saltatriz

las luces que saltan a lo lejos
las luces
te indican te siguen el camino
de saltatriz
-dos de dos.

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titubea

ella toma aire hace así "hap"
para nadarse hacia adentro
con gualetas de silencio
busca ostras con perlas la perla
pero hay puras algas pirañas
peces payaso peces tijera
barcos muertos y barcos por nacer
medusas anémonas rapes
y calamares gigantes-
llega a lo abisal sin encontrar.

la presión la explota
y se convierte en un llanto
disperso lentamente por el aire
de la divina circunstancia.

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Felipe Kong, uno de mis poetas.

los objetos que regalé a la muestra artística "trueque"

2007-10-28T09:00:00.000-07:00

hace unos días atrás participé en una muestra de arte que se llamó "trueque" ( www.truequeenbalmaceda.blogspot.com ). consistió en intercambiar objetos artísticos. estos fueron los objetos que ofrendé a esta hermosa empresa del arte:

este se llama robot familia murillo san martín

lo hicimos entre toda mi familia para la escuela de mi hermanito. nos quedó como un ser humano del futuro. fue dificil hacerlo, pero quedo contento con que lo puedan ver.

este se llama "cabeza de cyborg", y la foto quedó genial. lo hice con un corrector viejo que encontré en el patio y un lápiz mina. me entretuve.

este se llama "efectos radiactivos en los toperoles de un futbolista llamado eliseo salazar"
como se puede ver, sale el nombre del autor: Leonardo Murillo. un nombre que según Felipe Kong, es mi fetiche.

Me dijiste que iba a leer. Me dijiste que iba a leer.

2007-10-28T08:34:00.000-07:00

el jueves pasado fui a la feria internacional del libro de santiago. ahí se me ocurrió meterme a una sala donde estaban leyendo los poetas que se ganaron la beca neruda este año. entré atrasado y con mi atuendo de vagabundo despreocupado de las cosas (parece que estoy cultivando un look que me sale sin querer). Los últimos poetas que leyeron fueron paula ilabaca y diego ramirez. el poeta que los presentaba era jaime quezada. al final se les ocurrió la magna idea de invitar al público a dar opiniones. Uno de esas personas, de esos anónimos personajes del mundo del individuo que es el otro. lanzó un comentario que inmediatamengte fue aplacado por la contestación de la poeta paula ilabaca. ella respondió que en Chile existen "muchos buenos poetas, demasiados", respuesta, por lo demás, políticamente correcta. yo estaba sentado cinco metros a la izquierda de ese personaje anónimo, que lanzó su ingenuidad en el sentido del cuestionamiento a las razones de por qué hay tan pocos poetas jóvenes. Jaime quezada invitó a dar más opiniones al respecto, con su voz que se preocupa de las buenas modulaciones y la validez de su habilidad para mantener por largo rato la batuta de su propio discurso. uno de los poetas (yo creo que era poeta) que estaba sentado más atrás dijo que estaba de acuerdo con que habían muchos poetas, y luego se me ocurrió a mí opinar, porque parece que también soy una persona que puede opinar como los opinadores. dije algo así como que en este ambiente aparte de que hay muchos poetas, hay buenos estrategas. Lancé mi rollo en el sentido de que aparte de ser buen poeta hay que saber moverse en este ambiente, conversar con el jurado, formar grupitos y participar en el concurso cuando se sabe por qué hay que participar en el concurso. fue algo que en el tono de voz esperé que se colegiaran aquellas cosas que hay que colegiar. Jaime quezada dijo que hay muy buenos poetas en todas partes, que en coronel y bla bla que terminó en esos aplausos con que terminan estas cosas. yo me fui raudo, esquivando la envergadura de un poeta que después supe que se llamaba ernesto gonzalez barnet. lo supe el día posterior. qué pasó, te preguntarás mas oh criatura de muchas palabras y de muchos poquitos razonamientos, criatura de tantas razones humanas basadas en tus sinrazones. bástate saber que se me ocurrió ir a una lectura organizada por este poeta. o sea, no se me ocurrió. conversando en messenger con el ímpetu juan carlos vergara, me propuso que fueramos. no tenía plata pero me convenció diciendo que el que quiere ir va y punto. ya pos, quedamos de juntarnos en el telepizza de plaza italia a las seis y media. al final terminé llegando yo solo, porque mientras lo esperaba me llamó diciendo que no iba a poder ir: merluzas en le feria: vendí la pescada.
terminé yendo solo, y allá me encontré con gonzalito geraldo que andaba con el poeta oscar petrel. este último de una enorme calidad humana.
cuento corto: ese ernesto gonzalez barnet, con su cara que recuerda su infancia aún, me anotó dándome a entender que leería. presentó a los últimos poetas y no estaba incluido. no sé que sentí, pero nos fuimos con gonzalo geraldo, felipe kong, carlos oropesa y christofer:

Ernesto, me dijiste que iba a leer. Me dijiste que iba a leer.-le grité antes de salir de aquel bar.

Los vírgenes de boca

2007-10-24T09:36:00.000-07:00

los vírgenes de boca
pasean por el boulevard
nunca una lengua
se ha introducido
sólo una bombilla
o la salada sensación
de las falanges sucias
como los panes con margarina
o las cucharas del almuerzo

piensa que las lenguas pueden tener
la porosidad de las piedras pomes

el beso de mamá
y del padre
no es la lengua
de los novios
en la plaza

y caminan los años
y de repente al mirar las expresiones
repara en la saliva
que como una crisálida
se ha formado bajo sus lagrimales

(Llora la expresión de las ufanas
La rebelión de los escaparates)

frente al público es un payaso alegre
y de repente se le caen las crisálidas
sobre todo cuando ve que las jóvenes
han reparado en esas salivas

encuentra las crisálidas más lindas
y le dan deseos de compartir
esas mezclas luctuosas
pero dirige sus pasos hacia atrás

los vírgenes de boca
tiñen con el color de los planetas
el jugo o las palabras Te quiero

cabizbajos, el suelo es un abismo
que tiene el mismo porte de su boca

las jóvenes que han reparado en esas
salivas son los primeros secretos
para darte un beso sin que lo sepas
y cambie de canal

no haber tenido un beso
para dejar de ser
aquel virgen de boca reflejado
es la ausencia de color en las flores
y esas flores no van a tener nombres.

Kame hame ha poético

2007-10-23T10:05:00.000-07:00

Juan Carlos Vergara y Leonardo Murillo como gokú y vegeta

Métrica con Lechuga escarola

2007-10-21T06:54:00.000-07:00

Si te caes mientras caminas hacia adelante en la verma
y te rompes un diente
y luego por esa oscuridad ves a tus amigos de corbata
profitar un nuevo abrazo en las completerías
Si te caes naciendo en ti un nuevo tropezón
que carbura las genuinas emisiones de ruido
asemejado en las figuras retóricas que insultan
en los ojos de la madre que duerme y que piensa:
todo ha terminado

Si caes y te vuelven a enumerar las hojas
como un decimosexto individuo que tropieza en la verma
Cómete la paradoja, con el ketchup de esa camisa rosada
bajando en aluviones hasta esa primera rasmilladura
o los apósitos rojos del tacho

Modula el corazón de la novia que no sonríe en los albunes
y que piensa que quizás pudo tener una mejor vida;
al menos más auténtica en los ojos
de esos niños que arrancan de la señora con escoba

Segrega la pasión de las nuevas canciones de las radios
y cambia las sintonías de los grillos que oyen
los dialógicos hits del momento, un hit
para irte durmiendo en la locomoción colectiva
hacia los paraderos en extensión de lápidas
como un nuevo muerto a quien ofrendarle
una espera más

Las estrellas del cielo no son sino puntos iluminados
segundos más adelante que la cornea del borrego
Segundos más adelante, centímetros
para mostrarme la palma y en le medio de la palma
un dulce

Cariños y sonrisas en la memoria de las abuelas en las casas
que tejen la frazada como un recado en contra de los asilos
y el palillo se cae al suelo de madera
cuando te arrepientes profundamente
con dos de tus propios cráneos en cada mano
y los lanzas con furia inusitada
a tu propio Caupolicán

El tropiezo es una métrica con Lechuga escarola
para que te sirvas de mi lengua

keane-bend and break

2007-10-20T09:23:00.000-07:00

When you, when you forget your name
When old faces all look the same
Meet me in the morning when you wake up
Meet me in the morning then you'll wake up
If only I don't bend and break
I'll meet you on the other side
I'll meet you in the light
If only I don't suffocate
I'll meet you in the morning when you wake

Lovesick bitter and hardened heart
Aching waiting for night waiting for life to start
Meet me in the morning when you wake up
Meet me in the morning then you'll wake up

If only I don't bend and break
I'll meet you on the other side
I'll meet you in the light
If only I don't suffocate
I'll meet you in the morning when you wake

If only I don't bend and break
I'll meet you on the other side
I'll meet you in the light
If only I don't suffocate
I'll meet you in the morning when you wake

I'll meet you on the other side
I'll meet you in the light
If only I don't suffocate
I'll meet you in the morning when you wake

Cuando tu, cuando te olvidas de tu nombre
Cuando todas las caras viejas se ven igual
Encuentrame en la mañana, cuando te despiertes
Encuentrame en la mañana, y ahi te despertaras

(Chorus)
Si tan solo no me doblo y quiebro
Te encontrare al otro lado
Te encontrare en la luz
Si tan solo no me sofoco
Me reunire contigo en la mañana, cuando te despiertes

Amargo e insensible corazon
Doliendo, esperando que la vida parta
Encuentrame en la mañana, cuando te despiertes
Encuentrame en la mañana, y ahi te despertaras

Si tan solo no me doblo y quiebro
Te encontrare al otro lado
Te encontrare en la luz
Si tan solo no me sofoco
Me reunire contigo en la mañana, cuando te despiertes

Si tan solo no me doblo y quiebro
Te encontrare al otro lado
Te encontrare en la luz
Si tan solo no me sofoco
Me reunire contigo en la mañana, cuando te despiertes

****************************************************

este tema es para cantarlo y danzar con las saltarinas; las preciosas frecuencias de los pétalos de flores desconocidas, en años y cucharas armando la felonía de recuerdos estrangulados y sangre de hambre en los calzoncillos, y recuerdos como una invocación en la historia de las hojarascas en nuestros muros, y música de pañales en los ojos, el primer bebé salido de la raya de la axila izquierda; un beso a la otra axila y a los cortauñas y cuentas impagas y arcoiris y sudarios de corneas y abrazos a las iris de estas figuras y en el espaverso de las jijantáforas y los teatros de tus amigos por un beso sin lengua y sin labios
dudo de estos restos coliformes, dudo de la plaga de brillos inestabilizados por un puñado de sal en las narices del perro, en los clamores a la virgen de rodillas, cuando saliste y abrazaste a tu marido por los látigos que te dio para despertar el primer adios de esa mañana, una adiós de mujer que piensa en el baño, en la tina la oscuridad de los ojos cerrados y la cuenta de luz impaga y los abrazos de los niños en la plaza que molestan el arcoirirs de las mangueras de las señoras contentas de tener un bebé muerto en el estómago sino es un bebé entonces la piel de los ancianos simpáticos en las calles y el recuerdo de las dictaduras latinoamericanas pensando que cada día son menos los ímpetus y las cofradías y los pistones de nubes y volantines tristes de cartón de viejo borracho con manchas en los pantalones porque tengo una especie de rodilla y arcos y armas para lanzarlas al espacio exterior y ser de nuevo los colores y las armas y de nuevo los colores cerecita en las pastelerías que comé el diabético para sumarles las gotas tibías de los lagrimales y sumarlas como un beso a Dios y tu gracia dios de corneas e iris, tiroriros de vivir las sílabas si ya no pueden representar nuevemente ese abrazo y dioses gorditos y gorditas que te abrazan para un nuevo te quiero para ese te quiero infinito y multiple de los años y la vida en los soles y en el respirar el aire de nuevo en las lagrimas de alegría de los días, en las lágrimas de vida de los días en las lagrimas que siguen su paso por las calles y el primer beso que diste en los colores de amor no correspondido nuevamente en la alegría de los días y el adios de nuevo a esos adioses a esos adioses querida por fin en la alegría y en los deseos de años y nuevos mundos.

tres tarjetas de identificación

2007-10-19T08:11:00.000-07:00

Cuántas veces ocupé este pase en la locomoción colectiva. Cuántas veces no miré al chofer con el rostro de las verguenzas, con ese rostro que odio y odiaré porque ese maldito imbecil no soy yo. Ese pendejo debe arder y ser cogoteado por delincuentes recién salidos de la carcel, ser linchado y mostrado en la vía pública como un despojo de glandes faltos de higiene. Cuántas veces ocupé este pase y mostré ese rostro por un diluvio de culpas trastornadas en el cuchillo que rajaba la carne y los cartilagos que hacían mirar por las ventanas de esas micros el fellatio de las vidas con piñen al cuello. Cuántas veces no cayeron caparazones de tortuga invisibles en su cabeza, para llegar con el saludo de la abulia y las despedidas burladas. Te odio como carrasperas de SIDA, como de repente un olor a mojones desabridos.

Aquí el iluso piensa que puede llegar a ser una persona fotogénica, y la corbata simula esa mejor soga para su cuello. La fotografía fue sacada en el año 2001 o 2000, los años ya no importan. Este joven debe desaparecer mañana a las 4:39.

Y aquí la guinda de la torta, esa persona que mamá amaba mucho y que le ofreció sus servicios de peluquería para enarbolar el mejor machetazo en el cabello y decir: tendrás que pelarte, leíto. Tendrás que pelarte vil esperpento de los días y mirar la foto del carnet y sonreír las llamadas a papá en su trabajo: papi, me estoy sacando la foto y tengo verguenza de mirar los rostros, y tengo que hablarte por teléfono y no me gusta.
Esa cabeza de chancho que posa su mirada para el carnet, es el cenit de toda esa empanada que maldigo, como los últimos pensamientos de pinochet en el hospital militar.

machetes en la aorta al puerco

2007-10-16T14:11:00.000-07:00

Dilecto la muy manzanilla de carcajadas, crater, estufa de gas en los incendios de de la muy masa gris de los edificios
Dilecto y trotado en las construcciones formales: guarro, palabra poco formal de las indisposiciones celulares en pielago de corneas
Yayirobe mastica una aluvia mágica en los comerciales de pelos y sonrisas de pobreza en las cicatrices orales, de muy mal sino de roterío dado a las focas ahogadas o a los sapos con dermatitis
Les salen lagrimas de gelatina a los funiculares del cerro San Cristóbal y caen arriba de los automóviles y el índice de accidentes de tránsito en que arrollan las cabezas y es cruzado un jeep con una citroneta y salen angelitos que miran por las alcantarillas y abren la boca para recibir un sacrilegio en puchos de tabaco y tienen un hipo de guaguas atoradas con La placenta del día en los correos electrónicos
Rasco la piel con esta uña rosada de crecimientos gravitatorios y el muy dilecto tiene en la espuma de las corneas un quejido invisible el muy dilecto fanfarrón de las comisuras
La raya es perpetrada por el peatón y los ejecutivos públicos que caminan el incendio del día con las manos en la espalda. La tragedia se abre con las bebidas de fantasía cuya espuma de repente es la espuma de las corneas o la espuma del mar que erosiona los pedacitos de vidrio que se incrustan en los ojos del primer tuerto de las familias
Cuelgan los carteles que dicen "cerrado" y "abierto" y las letras de las barras bravas producen la tristeza que no puede abstraerse ni con las lupas que venden el persa Bío-Bío
En la estación de Metro El Llano los metaleros caminan el incendio de los aires de un septiembre de arterias eolicas que hacen subir sus cabellos al nivel de las primeras lágrimas de quien mira el mundo con sus visagras y tornillos oxidados
Y se tropieza el dilecto como si el accidente fuera un conjuro de bálsamo oxigenado porque la lengua se gasta y ya no hay nada más que decir salvo claro los demás deseos de felicidad y valores del color rosado, para que compren guindas y se les vea colorada la boca
El dilecto, o sea, un cuarto de inteligencia con jabón, quiere sonreír con las carcajadas más sinceras la muy manzanilla

FELICIDÁ AL MUNDO
QUE CAIGAN LAS ALUVIAS MÁGICAS
Y CALENDARIOS DE OSITOS PETILÚ

machetes en la aorta al puerco

Camilo Retamales

2007-10-15T10:05:00.000-07:00

Camilo Retamales, el hombre de la distancia imposible, ignota. Aquel individuo que vivió su liberación auténtica y que pensó en los mapas, como en las travesías de Pound y en el mejor grito de los corsarios ingleses de Pessoa. Camilo Retamales enunció la palabra "exégesis" en una clase de aguilera y luego yo pronuncié la palabra "igneo" como quien se compra una empanada de queso.
Nacido en Quilpué, Retamales reflexiona acerca de los mejores ceños arrugados de Freud, y cree haber adquirido la empresa de mirarte luego de una bocanada de humo, asemejándose a una madre que se rapa y que se aparece en el espejo. Devoto de Current 93, Wagner y melodías cortesanas, a Retamales lo podrás ver conversando amigablemente, pensando que sus zapatos y su porte de fachada de aceite Belmont es la mejor historia de las experiencias.
En esta foto lo podeis ver con el que suscribe, carreteando las melífluas ofrendas de las niñas del INF, posterior al pinguinazo que defendimos como quien defiende las corbatas del colegio que alguna vez no tuvimos conciencia de tenerlas
Con Camilo y Randall somos Lilú, como un pacto que devino en las crisis de las películas y las desgastadas sumatorias de actos ideales; porque nacer en sexo es un nacimiento de frutos florales; inmarcesibles sólo en los féretros.
Camilo Retamales, un abrazo a las sinfonías y las letras mayúsculas.

Randall Espinosa

2007-10-15T09:43:00.000-07:00

En esta foto, ante todos ustedes, mi querido amigo randall. aquel que está conmigo en la empresa del reventón humano, para predicar con el ejemplo aquello de "el exceso hace mal, prójimo". lo conocí cuando estuve en el preu. alli estaba randall, el sujeto que quiso ir a las clases de kenpo. yo fui gokú y el fue crilin y lo invité y nos ibamos corriendo al domo donde el maestro nos impartía las técnicas que luego lucíamos como personas que le tienen fe a las equis planetarias. randall, el músico con el que fuimos a tocar a las micros amarillas y con el que ganamos setenta pesos para una sopaipilla, la sopaipilla más rica de la existencia.
el krosty, un ser humano dispuesto a reirse de todo, por eso lo quiero, porque está conmigo cuando deseo lanzar las carcajadas de médula, y se ríe conmigo, sinceramente.
ganador de medallas en competencias de natación de Argentina, Randall Espinosa es un estudiante de Ingeniería en Sonido que atesora en su pieza unas paletas de pingpong, lo mismo que unos guantes de boxeo que le regaló su papá.
amén.

La gatita linda y el viejo

2007-10-15T09:39:00.000-07:00

dibujos

terepere nos quiere!

2007-10-12T17:44:00.000-07:00

Mañana sábado Terepere se levantará y mirará el sol de manera directa. Porque coincidimos en que la vida es agua y la frase de Macbeth no pudo ser dicha por completo. Y la vida puede que sean sueños y los sueños puede que sean vida. Porque cuando entré a la sala 210 Terepere estaba sonriendo y fue igual de auténtica, igualita a la Terepere que descubrí en la comuna de Providencia y que me transmitió sentimientos nobles, igualita; aunque juro que estaba más radiante. Juro que se veía más joven.
A mí de repente me da por hablar con Dios. A esa entidad a la cual rezo para que Terepere mire al sol y el sol la mire y sean la comunicación de una mujer con la vida.
Terepere me dijo que la vida es algo así como algo en lo que no es tan necesario pensar. Valga la paradoja, creo que lo que resta es sonreír y "pensar" una nueva sonrisa a nuestros corazones, la sonrisa de un VAMOS, terepere, como hinchas de fútbol: aquí saltando en el tablón para que te recuperes y seas, de nuevo, esas palabras de amor y tiroriros.

indicaciones

2007-10-10T07:18:00.000-07:00

La memoria de los que patearon la pelota a los jugadores de fútbol
se va caminando por las caminitos de tierra
que forman con palas los jardineros silenciosos
de todas las plazas pùblicas de Chile
Recuerdo esos mismos caminitos, una ruta
en los cerros de las locaciones rurales, un boldo
a la ribera de guitarras y hojas caducas

A los futbolistas de la cancha no les importó el hecho
de haber sido yo mismo con los zapatos que me regaló mi hermano
aquel que permitió que siguieran jugando
Y luego vi una flor que no sabía el nombre
una flor amarilla y disculpenme por introducir elementos
de la naturaleza, tan gastadas como las revistas de lo insólito
No podré ser más insólito que esas revistas del kiosko
el mismo kiosko de los hombres de negro. Ese kiosko
donde vendían condorilates y albunes de Salo

La claridad de los ojos no dialoga la tensión de este yo onfálico
que se pone chaquetitas de plástico o chalecos de lana
y es felicitado con una mano en el hombro, para el precio
de las nimiedades como nimio es lo futil de un cerezo
en las imágenes que hay que discernir si es un cerezo
o una frutilla, una frambueza, o un trompo girando
en la palma para que me veas el trompo que gira en mi palma
y luego sepas que he aprendido a lanzar los trompos,
verguenzas y locuras de Bilz y Pap en los comerciales
Tan "chileno" que eres, Leonardo, las poblaciones callampas
no las conocen en las villas miseria
ni en las favelas con negritos que arrancan con las cámaras
Esos flaites que odiaste como un cancer al tórax
viendo los programas del discovery chanel y pensando
que los sueños donde visitaste Bulgaria, Buenos Aires y Concepción
son sólo los dibujos de una mente de tan pocas neuronas
como pocas papitas fritas quedan en el cambucho
o como poco espacio queda en el disco duro
o como pocas sorpresas depara la vida para un viejo
Cuando vaya a Bulgaria voy a comparar los paisajes
y será la desilución el elemento de las poesías
Y no querrás conversar conmigo porque el merecimiento
es una piedra pome que altera el ph de las pieles
hasta degradar la mugre en el cuello y en el talón de aquiles
y sacarte el calcetín y ver brotar sangre de pobre que vomita
Y cuando visite Bulgaria será de nuevo un pobre en el sueño visitando Bulgaria
y en la playa de Buenos Aires la niña nacida en Sao Paulo
se arrancará de mis ojos
como quien se arranca en los sueños y en sus comparaciones
Pero para qué hablar tanto de sueño
si al final los marginados no son redescubiertos
y al morir su pena en el corazón se asemeja
a las jaibas descompuestas que nos vendieron cuando fuimos a Laguna
Y las terminamos botando a la basura de un tacho del litoral
Un tacho que tenía el signo de quienes reciclan
y hacen de los cartones un cuaderno que es grave y sin tilde
porque termina en vocal de hocicos de perro ladrando
Hay que patear al perro para que sea uno más de los perros pateados
y veamos la fraternidad de los niños buenos que gimen
porque al perro como a los carismas nacen los valores
Y seamos las liras y los finales felices de las historias

La memoria de los que patearon la pelota a los jugadores de fútbol
no es saludada ni labializa las emociones
Les sacan la lengua y ríen sus carcajadas
Tragando los callos y el dedo sangrante
de años entremedio, fluidos
para saber quiénes somos

"hey, aquí!, estoy solo"

Mensaje a esta posteridad de jóvenes poesías y ud con manjar

2007-10-08T19:03:00.000-07:00

Comienza una historia de naipes que se conocen desde lejos. Los gladiolos no fueron regalados nunca y se esperó la presencia de guiñapos esféricos con valor de concepto. Saltatriz oí desde los albores de un cuajado quejido que huyó los fragmentos de analizadas variaciones de un mismo plan. Rompí con la placenta y los dardos de madera tallados el día del níspero
Ud entenderá la historia que nunca fue fumigada. Irrigaciones de tímpanos y manos
con sus claras objetivaciones y demás susceptibilidades

Sindique al responsable de esta falta de respeto
una falta honorable, por lo demás

Hoy en mis reflexiones hallé la razón de una buena obra de teatro, que comenzó con un mensaje de rimbombante flujo, con los poros fijos en un mantel y continuo, dilatado en reciprocidades similares al repollo de las ferias
De ahí a esta parte se arrellanó un quejido invisible de incomodidades como cucharas chupadas por bebés
La lindura de esta, su esencia, no la olvidaré ni con diluyente de fábrica
Quién hay que pueda resolver de la mejor manera este enigma de la reportera del crimen
Yo, por mi parte, me limito a dejarla descansar

Sacie la curiosidad de cocinillas y anáfres cayendo desde el cielo
Luego de las casualidades, los estribillos apresan rubiolas de índole servil
Las respiraciones de un hombre que se pone a hervir el agua de la vida
y caen las gotas en escenas
para pintarrajearlas con los colores más ferruginosos
Los de las lupas luposas de hombres que pasan pensando
y no dejan de pensar como pensaron durante siete años los principios
Y concurren las cucharas de reclamos,
luces con sombras y gelatinas de espacio móvil

Este escrito como una bola de cristal contiene las distancias
Que levanto entre ud y mi sombra de avenidas poco transitadas
Conservelo como un secreto de adioses sin la mano levantada

Séquelo y configure los anillos de una emoción que regala unos helados
a los masticadores de la locomoción colectiva
Perezosos ejemplos de este abandono

Acaece de nuevo el secreto que tiembla, y ya no diré más HOLA
Cúmplase dos de dos y viaje en esas góndolas. De aquí en más
los viajes a Buenos Aires y Babasónicos son el premio no obtenido
Ni "El tiempo es oro" perdió lo que supo nutrirla
Júzguese participante aventurera en concursos para escolares

Desde este aposento lanzo besos cariñosos de algo bueno
para que esté contenta
Gracias con mucho sentimiento,
y no nos vemos.

Crítica a los poemas de Leonardo Murillo San Martín. Por Felipe Kong Aranguiz

2007-10-06T13:45:00.000-07:00

Por Felipe Kong Aranguiz

Parte divertida

En la Clínica las Condes, así como en la mayoría de los establecimientos de salud a los que van los clientes de la cafetería Starbucks cuando se aburren de tomar café y les duele un poco el vientre, se recomienda fervorosamente el control sano de los niños. Estos niños nunca conocerán a Denver, el dinosaurio que vivió a finales de los 80 y que llegó a ser una estrella de rock. Sin embargo, varios niños ocuparán, tal como Denver lo hizo, los lentes que estén a la moda. Y que luego pasarán.
Leonardo Murillo mantiene relaciones problemáticas con aquello que la medianía conviene en llamar realidad, y se desahoga en ese contexto ; este contexto está marcado por lo que algunos apresuradamente llaman la dialéctica del amo y el esclavo, y otros (en un estilo más norteamericano) la dialéctica del ganador y el perdedor. El hablante de Murillo es el perdedor; no escribe para la niña a la que nadie saca a bailar, sino desde ella. Le esconden los zapatos y le dicen que es mediocre; no puede esquivar el pan que proyecta su hermano ni el silencio de la chica del paradero. La poesía contra los lentes Ray-Ban.
El hablante de Murillo no busca. La poesía como búsqueda está presente en tantos autores, o más bien dicho en tantas lecturas de tantos autores, que se vuelve lugar común; el Perdedor de Murillo (como llamaré al hablante) no busca ni siquiera denunciar su situación injusta, sino que siente cierto regocijo de estar allí, y aun en las veces que gana sonríe como si hubiese perdido. El Perdedor es vapuleado, al ganador va viento en popa, y el Sol es puntual todos los días. Hay un estoicismo, más sonriente que apático, similar al de Alberto Caeiro; pero trasladado a la cotidianidad urbana, con perros, marraquetas y fantasmas que cantan el cumpleaños feliz.
Los astros más brillantes están, a mi juicio, en “¿A qué hora sale el pan?”, “Bang!” y “Premio Literario ‘Leonardo Murillo’”. Sin embargo todos los poemas están coludidos inevitablemente. Los lentes de Denver nadie sabe qué hacen ahí, pero contrastan con los huasos de la misma manera que los lentes del cliente de Starbucks con el bolsillo del Perdedor; el pan, que nos llega (casi) cada día, ronda por varios poemas, ya sea como hogaza, hallulla o marraqueta; la infancia, que es cuando el Perdedor ve con más crudeza su condición de tal, se recuerda a cada instante.
Creo que el título del poemario no le hace suficientemente honor a los poemas. Me parece que, además de ser ajeno a la línea temática de los textos, tiene poca sonoridad. Si yo no conociera la poesía de Leonardo Murillo, un libro llamado “Control Sano” me llamaría poco la atención al verlo apostado en una librería. Y la poesía de Murillo tiene suficiente originalidad y fuerza como para merecer el hacerse notoria. Quizás yo no pude entender el título; pero si yo no pude, que le he dado vueltas a los textos tantas veces, creo que se le hará también difícil a otra gente.

Mención aparte merece el poema “como un sol que venga a los caprinos de la mañana”. El autor nos advierte de la lejanía entre este texto y el corpus anterior, y es verdad que se nota. posee una gran carga sensorial y una métrica cansada, como si el hablante, sofocado por la visión de la muerte, no alcanzara a terminar los versos y les cortara la cola. Trato de pensar en el mismo niño de los poemas anteriores, que contempla el sacrificio de uno o más animales en una zona rural; pero este niño creció y murió todo lo que tenía que morir, para luego escribir desde el infierno su recuerdo de aquella experiencia temprana. Un poema cuya sola sonoridad ya evoca gemidos, machetes con sangre, árboles secos, ropa sucia con tierra y grasa. Un sarcoma de Kaposi que brota desde la memoria.

Parte fome

Tengo la alegría de poder decir que la parte fome de la crítica será muy corta. Murillo formalmente sabe lo que hace. En la puntuación, ocupa dos estilos: mientras que existe una puntuación clásica en “Tengo un secreto” y “¿A qué hora sale el pan?”, en el resto de los poemas elide muchas veces los puntos para marcarlos con Mayúsculas en el verso siguiente, y usa las comas casi exclusivamente para separar ideas que van en un mismo verso. Por ello, algunas comas errantes en estos poemas de puntuación escueta se ven como manchitas, como migas de pan sobre una camisa. Podrían sacudirse.
En el poema “Tengo un secreto” la puntuación se torna nerviosa; pero está completamente acorde con el contenido del poema. Es el mismo niño de “Mochilas botadas” que quiere vengarse, aunque siempre con sonrisa, por medio de la poesía. Esta confesión, expresada en el título mismo, pone nervioso al hablante y lo hace decir cosas como “lo sé: uno nunca sabe”. La observación particular que tengo sobre este poema está en el final; los dos versos tienen 12 sílabas y van separados por una coma, lo que lo provoca una cacofonía innecesaria. Quizás si tan sólo fueran separados por un punto, otro gallo cantaría.
Por último: la ortografía, ay, que no podía quedar afuera de esta crítica. El brasero viene de las brasas, como los pollos a las brasas, y es con ese. Hazmerreír, con doble ere y acento diacrítico. En “como un sol…” hay un “acerva” que podría ser “acerba”, aunque también podría no ser. Y en “Tengo un secreto” hay un sí al que le falta la tilde. Minucias, en todo caso. Estamos frente a una poesía excepcional. Felicitaciones.

Hablo y grito en la noche

2007-10-04T12:06:00.001-07:00

Conoció lo que era un cráneo porque sus sesos recién cosidos sirvieron para untar la marraqueta. El caprino había muerto de una enfermedad desconocida. Esa enfermedad que hace soltar la canasta de frutas.
La muerte de los simios era una marca de nacimiento, que increpó los sueños transpirados de la noche, en los que no ejecutaban partituras sino a niños extrovertidos, que nacían sólo cada tres años y lejos de la urbe, tus ojos.
Conoció una lengua porque cayeron de la bolsa de la feria a la manera de ajís putamadre, verdes y rojos como los colores. El cadáver fue hallado tiempo después. Le decían Juan de los pájaros y su cuerpo estuvo encerrado por tres meses antes de ser hallado por el Huesito. Lo mataron los huasos de moral de fierro-dijeron las voces que se pierden con el cielo y había que ir a trabajar en la frambueza y qué importa, qué importa.
Tu cara rompe con los cloroformos. El líquido me hace agua la boca y es jugo y cae hacia abajo como aceite. Le doy un besito, lindo beso como amor. Me aplaudes porque eres un grumo que estilizan los dibujadores. Yo le doy un besito, lindo beso como amor.
Cantan los claros, visión del sanedrín. Hacen sus colores de jugo en alcachofas como peces en el ojo. El ojo que es el verdadero bingbang cuando se despierta. Mutas y crece barba y te conviertes en la fecha de hoy día tanto tanto con tantos tantos segundos.
Cae mi baba al despertar. Es la saliva de Homero en el funeral de Grimes.

es esto, esto y esto

2007-09-30T17:28:00.000-07:00

Soñé que caían lo mismo, por un minuto de duda, las vacilaciones de los tallos de alcachofa y los sedimentos que se guardan en nombre de la vida. Abrí los cajones de la cómoda y allí estaba como un gato de porcelana que es la decoración de las tristezas del cuerpo. La vida se agarraba de los fierros como un turista en un bus a una velocidad mayor a cincuenta kilometros por hora. Y se supone que si bajas la velocidad, el autobús explota.
Las inteligencias eran armas de doble filo. Por un lado los honorables transitaban por las alcobas como lamiéndose las quintillones de células, atesorándolas en nombre de Buda y Socrates y Jesucristo en los comerciales de Bilz y Pap, y por otro esas mismas células comían sus impedimentos léxicos y gramaticales, la sintaxis y el áfono lamento de un water manchado con menstruación de mujer de rodillas.
El espanto de las telas ahorcaba el chillido de los pequeños parias y creo que allá fueron, por un minuto de duda, serenas sierras y travesuras terráqueas.

En el papel confort de la lengua el sujeto escribía un garabato pronunciado en un idioma irreconocible. Así lo deseaba escribir porque las fulminaciones de su dignidad habían terminado por convertir el amor por su vida en un residuo de muelas tapadas. Entonces amaba escucharse a sí mismo y que sólo él pudiera comprenderse, para que así los gemidos se dieran vuelta junto a su amor por los pedazos de uña y la pestaña extraviada de su mochila. Le pidió a su mejor amigo que pronunciara ese garabato irreconocible en su oído. Se lo pidió como el favor que nunca hizo. Y su amigo se lo gritó con lágrimas en los ojos, como si fuera una bala perdida y estrellada en su sien meses después, cuando cayó sin onomatopeya, como un suicida más.

Las de la intuición-Shakira

2007-09-29T14:09:00.001-07:00

esta canción es buena y útil, transmite un enfoque conocido en las mujeres. aquí shakira se ve muy femenina, está en el nivel justo; como me gusta a mí; si es que son muy femeninas, que sean femeninas sinceramente, sin caer en los circo-teatros.
también creo que este video está muy bien hecho, quien quiera sea el director, consiguió plasmar el contenido y las imágenes.
Fijarse en el rostro que sintonizó la hermosura de su género: 01:09 a 01:10 y 03:12 a 03:13. en esa mirada se condensa lo que digo, y da cuenta del gran talento de esta niña.

gracias, Shakira.

****
No me preguntes más por mi
si ya sabes cual es la respuesta,
desde el momento en que te vi
sé a lo que voy
yo me propongo ser de ti
una victima casi perfecta
yo me propongo ser de tí
un volcan o el amor talvez
es un Mal común
Y asi como ves,estoy viva aun
será cuestion de suerte y...

Creo que empiezo a entender
(despacio, despacio comienzo a entender)
Nos deseabamos desde antes de nacer
(te siento, te siento, te siento estremecer)
tengo el presentimiento de que empieza la acción
(adentro, adentro te vas quedando)
y las mujeres somos las de la intuición.
Asi, estoy dispuesta a todo

Yo te propongo un desliz
un error convertido en acierto
yo me propongo ser de ti
un volcan o el amor talvez
es un mal Común
y asi como ves
estoy viva aun...

Será cuestion de suerte y...

Creo que empiezo a entender
(despacio, despacio comienzo a entender)
Nos deseabamos desde antes de nacer
(te siento, te siento, te siento estremecer)
tengo el presentimiento de que empieza la acción
(adentro, adentro,te vas quedando)
y las mujeres somos las de la intuición.

Asi, estoy dispuesta a todo

Creo que empiezo a entender
(despacio, despacio comienzo a entender)
Nos deseabamos desde antes de nacer
(te siento, te siento, te siento estremecer)
tengo el presentimiento de que empieza la acción
(adentro, adentro, te vas quedando)
y las mujeres somos las de la intuición.

Las de la intuición

Corazón de escarcha-Héctor Pavez

2007-09-29T13:32:00.000-07:00

http://www.esnips.com/doc/27940ff1-e883-4318-8f31-a45dc2bffdce/Corazon-de-Escarcha

A Rolando Cárdenas le gustaba esta canción, a mí también

Corazón de escarcha

Corazón de escarcha
se fue de la estancia,
fría la mirada,
frío el corazón
Toda la peonada
siente al ovejero,
al que más quería
la hija del patrón.
Niña tan bonita
como las estrellas,
sólo en los jardines
se puede encontrar;
sus antepasados,
los viejos loberos,
mecieron su cuna,
la luna y el mar.

Sólo por mirarla,
sólo por quererla,
lo echó una mañana
furioso el patrón;
un pobre ovejero,
¿cómo iba a fijarse
en su hija tan linda
un mísero peón?
Por el ventisquero,
por Tierra del Fuego,
corazón de escarcha
solo se perdió;
fue a buscar el oro
y en penosa marcha
oro a manos llenas
escarcha encontró.

Pero el panteonero
y los años malos
cambiaron la suerte
del viejo patrón,
y al rancho de escarcha
llegó una mañana
con su hija pidiendo
"¡amparo, por Dios!"
Y en aquel ranchito
del pobre ovejero
donde tanto tiempo
penaba el dolor,
al fuego de un beso
se unieron dos almas,
y bajo la nieve
cantan al amor.

Sólo por mirarla,
sólo por quererla,
lo echó una mañana
furioso el patrón;
un pobre ovejero,
¿cómo iba a fijarse
en su hija tan linda
un mísero peón?
Por el ventisquero,
por Tierra del Fuego,
corazón de escarcha
solo se perdió;
fue a buscar el oro
y en penosa marcha
oro a manos llenas
escarcha encontró.

Poema inédito de Bruno Vidal

2007-09-29T13:17:00.000-07:00

La próxima semana es la ceremonia del Juramento a la Bandera
En la compañía todos mis amigos se ven contentos
Con ese rito que nos hará más hombre en el patio del regimiento
Hemos ensayado, se han corregido los pasos del desfile
Mi sargento Rojas ofrece penca si algo sale mal en el día esperado
En el palco oficial autoridades eclesiásticas civiles y militares
En las graderías los seres queridos tan expectantes
Llega el momento anhelado
Cada padre, cada madre, cada apoderado entregará el afecto
Al hijo, al retoño, al pupilo, al chiporro
Habrá muestra de cariño, apretones de mano, abrazo fuerte
Es emotivo ver a tantos haciendo el servicio
Estoy solo, nadie ha venido a verme, estoy triste, me duele
Trato de disimular, no le conté a nadie que esto iba a pasarme
Pronuncian mi nombre, no hay persona llegando al sitio
Donde estoy en posición firme
Aguanto las lágrimas, se produce un silencio sobrecogedor
El teniente salva el embarazo, viene ante mí
Se cuadra: Soldado, felicitaciones en nombre de la patria.

poema inédito de Bruno Vidal (hallado por Mariana U.)

Se abre la sesión

2007-09-28T11:13:00.000-07:00

He conversado con los seres de Tlulilup!, y me he presentado ante ellos como un emisario de las buenas nuevas. Ante ustedes tienen al nuevo cristo-les dije, sujeto y arrebato de las betarragas disueltas, de las hortalizas y las nubes donde los niños ángeles corren desnudos.
No te involucres con nosotros demasiado- me dijeron-el mundo de donde emerges tiene buenas entidades, tu madre y tu padre, tus hermanos, la configuración de tu horizonte. No los dejes de lado, o si no será la peor decepción en años de Historia.

No se vayan. Esto es hermoso!

desmembrado suceso de los limbos Tlulilup!

2007-09-28T10:59:00.000-07:00

Sangra la tristeza del caballo que pasta la conciencia del niño que tiene en sus manos un dulce ambrosoli. Sangra por que a cada rato las concupicencias son esferas naturales de un llegar a casa. Sangra porque el temblor de sus miembros posee la receptación de las imágenes de los perros que se echan a morir, y Nicanor Parra nunca ha aceptado ir a Una belleza nueva.
El ojo del equino es una perla desprovista de los singificados consuetudinarios, y sin embargo puede tener el derecho de acercarse a pedir un dulce ambrosoli al niño que recolecta las moras en la mañana. Los niños de la mora, que no son Madeleine Mccane, mansan la boca a punta de látigos frutales.

nocturno-chopin

2007-09-23T15:52:00.000-07:00

he escuchado preguntas de otras personas a otras personas, en la tele o mientras oigo sin querer (igual es siempre con querer, como que siempre uno tira su rollo político), la pregunta que me ha dado vueltas en la cabeza (y esto es una mentira porque igual tomo once y veo la televisión y me olvido hasta de mí mismo) es

¿eres feliz?

esta pregunta es muy grande, pero si tuviera que responderla diría:

voy a ser feliz durante media hora cuando sepa tocar nocturno de chopin

serán treinta minutos de felicidá,

lloraré

participa en concursos literarios

2007-09-23T15:30:00.000-07:00

la verdad es una sóla y es dramática:

los concursos literarios de chile son todos un arreglo

(hasta que gane uno)

no participo en consursos literarios desde hace cuatro años, porque es la evaluación a tu cerebro, porque humilla no ganar. recuerdo el momento en que me llegó un diploma por haber participado con mis poemas en un concurso de versos rurales, y preferí que me pegaran una patada en la boca con zapatos punta de fierro. participar y no ganar es la mierda más triste de la tierra, más aún cuando dialogas con el ambiente y se siente la vaharada corrupta de la institución, del jurado y del poeta primer lugar, se sabe de oídas que la gueá estaba más arreglada que fiesta de cumpleaños, se sabe de oídas que era cosa de saber hacerla. yo por mi parte, soy uno más de los imbeciles y gueones torcidos, como izquierdita torturado que luego besa a su torturador, que aplauden al ganador de los concursos, porque me sé radiante de inhalar por mis fosas la corrupción como una plasta de perro. así es esta mierda, y valga la paradoja; los únicos que salvan son los poetas

En Mejillones ...

2007-09-23T14:52:00.000-07:00

http://www.esnips.com/doc/8a40f62c-6011-4b22-ad4d-9f37641ddfb7/03-_Mejillones

En Mejillones yo tuve un amor;
hoy no lo puedo encontrar.
Quizás en estas playas
esperándome estará.
Era una linda rubiecita,
ojos de verde mar;
me dio un beso y se fue,
no volvió más.

¡Ahora díganme dónde estará,
que no la puedo encontrar!
Mi corazón no puede,
sería fatalidad.
Yo no podré irme sin ella
nunca jamás,
pero alguno de estos días, presiento,
ha de volver.

Mejillones, yo te quiero,
y me da mucha tristeza
alumbrar con tus faroles
esperando que amanezca.
Mejillones duerme, duerme,
pero duerme como un niño;
"Despierta Mejillones", me dirás,
"aquí tienes mi cariño".

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esta canción es buena, está cantada por angel parra

puede que le digan fox trot

no sé, pero tiene buen tuntuntuntun

al igual que este tango

Creí morir
Por la traición!
Debí matar
O perdonar!
Entre matarla o perdonarla me alejé;
Después la lloré sin consuelo.
Así viví.
Muriéndome.
Sin comprender
Por qué viví.
Y en el milagro de otra voz encontré
La fe de mi salvación.
Fue mi resurrección tu voz
Y el milagro fue de Dios.
En el milagro encontré tu amor.
Y en tu querer mi salvación.
Y tú...santa como Dios te das,
Sin pedirme nada más
Que la limosna de creer en ti,
Y yo me arranco el corazón
Para dártelo...
Igual que Dios.
Bendita tú,
Bendito Dios!
Por este amor
Para los dos.
Entre mis sombras, levantaste, con tu luz
La fe de un amor verdadero.
Quedé sin voz
Para rezar.
Sin fuerza ya
Para llorar.
Pero el milagro fue de Dios y llegó
Tu voz y mi salvación.

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Estaba pensando en la esencia de barney, una mezcla espesa de mentholatum para los pulmones o una ventosa particular promocionada en revistas porno, pero me salió un tango como un traje de jardinero que cae rebotando en un suelo con baldosas de hospital público, porque son bolitas las que caen de las cuencas al llorar los sentimientos, y como dice bolaño hay que tomarlo con humor, como quien tiene en cuenta en un campo remoto que de no haber confort puede haber ruda, el confort de la flora chilena, pero a bolaño el reclamo fue la ausencia de dos muelas y aun el hablante soba su dentadura para que no lo discriminen los sedimentos de mierda interna del otro, tu cielo como zapatillas tendidas al sol del patio, la falta de dos muelas como un argumento pleno, con el rigor de las conversaciones de Viva el lunes

Leí en una portada de The clinic que Pohlhamer dijo que la palabra conchetumadre ha evitado revoluciones, o algo así, y yo estoy de acuerdo. a cada rato digo conchetumadre, mientras camino por el mall le digo conchetumadre a la vieja guatona que tira malas vibras porque soy un joven que se ha dejado el pelo crecer. lo digo para mis adentros, como le digo conchetumadre a los niños de peinado extraño y que se pegan patadas, como le digo conchetumadre a los guetos de las poblaciones de chile, como le digo conchetumadre a los israelitas que nos mandaron a la zona americana, a los gringos que hablan con su chicle en la lengua, aprende a pronunciar nuestro idioma gringo conchetumadre.
la palabra conchetumadre me acompaña al meterme a los baños del mall, porque el pelado conchetumadre no deja de mirarte mientras sacas tu representante del poder y quieres orinar y el pelado conchetumadre hace como que está hablando por celular, pero el maricon conchetumadre quiere ver cómo lo tienes de flaccido y el conchetumadre hace como que habla enfaticamente y el conchetumadre tampoco se va cuando mira pa dentro de los waters y tú estás pensando acerca del mundo sentado en el solio de dios y de repente ves un ojo que quiere introducirse como el hocico de alien por entremedio de la puerta y el umbral hasta ojalá darle un beso con el reflejo de su cornea el conchetumadre a mi individuo entusiasta. pero la esencia de barney revolotea, y del cráneo del poeta hablaron los seres ya idos

ansiedad

2007-09-22T13:16:00.000-07:00